jueves, 11 de julio de 2019

GUILLERMO SAAVEDRA Cuando se vaya el invierno




MUGROSO COMODÍN DEL MILICAJE

Sórdido facho envuelto en radicheta
que impávido al perder un submarino,
dejando en vilo a cientos de argentinos,
se fue a jugar un pleno a la ruleta.

Alegre represor de cordobeses,
amigo del torturador Menéndez,
maestro de la estafa allá en Corrientes,
acá no pierde el tiempo en boludeces.

No le bastó hacer desfilar a Rico
y la jangada entera de golpistas:
fungiendo de tucán revisionista,
¡dijo que el de Aldo fue episodio chico!

No será Rico, Aguad, ni será escaso
el choto que arderá en tu culo raso.


CHAMUYO DE UN CIPAYO EN FALSA ESCUADRA

Un mascarón de proa de inodoro,
loza fatal mascando mal su mierda,
derramó hoy, en Tucumán, su lerda
y absurda cantilena como un loro:

duranbarbeada ristra de memeces
buscando unir la gesta independiente
al cipayismo obsceno y obsecuente
de abrirse bien de gambas y con creces.

Palabras como aviesas ensaimadas
pensadas para el pánfilo globerto
que duerme con los ojos bien abiertos,
hundiéndonos a todos en la nada.

Prepará bien tu ojete para octubre:
te vamos a empomar hasta las ubres.


CHOLGUITA DEFECANDO PUS EN TWITTER

A costa de su cara de toronja
clavada en el upite de una monja,
este sorullo envuelto en una esponja
defeca en twitter sordidez en lonjas.

De inválida PROsapia este entenado
mediocre como un pijo desganado,
más gris que el cielo gris en día nublado,
supura su idiotez con desenfado.

Ayer quiso gastar mierdosamente
al bueno de Juan Carr que arropa a gente.
Parece que esta cholga se resiente
cuando alguien se comporta dignamente.

Su culo de mandril fuera de talle
perforarán mil pijas de la calle.


CIELITO DE INVIERNO II

Cielito, cielo que sí,
cielito de un triste invierno,
con los pobres en la calle
y la mierda en el gobierno.

Cielito, cielo que sí,
cielito de Zacaríaz,
muriéndose sin remedio
en la noche oscura y fría.

Cielito, cielo y más cielo,
cielito de las escuelas
con ratas y gas cortado
sin que a estos turros les duela.

Cielito, cielo argentino,
cielo con sol eclipsado
por una runfla de garcas
que oscurece al más pintado.

Cielito, cielo y más cielo,
cielo gris y funerario.
Las armas que ellos confiscan
se las robó un funcionario.

Cielito, cielo con rejas,
cielazo de nuestros presos,
la Milagro y tantos otros
sin el debido proceso.

Cielito, cielo dolido,
cielito del entreguismo
de un Gato capón y lelo
que nos arroja al abismo.

Cielito, cielo que vamos
a dar vuelta esta tortilla.
Cuando se vaya el invierno,
terminarán de rodillas.


AL MALTHUSIANO ROBO-MI-PASTEL

Mierda sojera, Robo-mi-pastel,
chancro transgénico en su carrusel
gira esputando su saraza infiel
mientras los pobres cuelgan de un pincel.

Lavando guita el cheto de papel
y haciendo mierda el campo sin cuartel,
con su voz facha a lo Miguel del Sel
su ideología turra como él

nos comunica en frases a granel,
usando el verbo más siniestro y cruel:
“Es un placer ver DESAPARECER
a tantas pymes de poco cartel”.

Tu culo roto, Robo-mi-pastel,
a la negrada servirá de hotel.


CIPAYA ENTREGA EL CULO EN LA EMBAJADA

Sorete ensanguchado entre banderas,
más cerca del Tío Sam que de Belgrano,
la Pato, de cowboy, sin vaso en mano,
brindó su dependencia pedorrera.

Extática, posó para la foto
junto a un embajador del craso imperio
y en plena profusión del climaterio
casi se preña de cuidarle el choto.

Eufórica y telúrica a su modo
–su patria queda al norte de Tijuana–,
con cara de tragarse una banana,
Patito derrapó empinando el codo.

Horadarán tu almeja represora
mil chongos con mil táser, vieja lora.


LA FAMILIA FERNÁNDEZ

Juntitos, juntitos, juntitos...
Cristina con Alberto,
cuatro sapos y a ganarles la elección.

Juntitos, juntitos, juntitos,
unidos descubrimos lo hermoso
que es vivir de una ilusión.

De vice, Cris es fija,
Alberto es un primor,
la gente está dichosa
y el Gato, bien capón.


CIELITO PATRIÓTICO

Cielito, cielo que sí,
cielito del nuevo invierno,
de anocheceres tempranos
pa’ no ver a este gobierno.

Cielito, cielo que sí,
cielito del pobrerío
que en la calle se acurruca
descoyuntado de frío.

Cielito, cielo que sí,
cielito de allá en La Plata:
mientras hay miles sin luz,
lo condecoran a Batman.

Cielito, cielo que sí,
cielito del sin laburo
al que esta runfla de garcas
le descompuso el futuro.

Cielito, cielo que sí,
cielito del juez Padilla,
que no afloja un solo tranco
aunque le saquen la silla.

Cielito, cielo que sí,
cielito de una esperanza:
unidad para ganarles
y dar vuelta la balanza.

Cielito, cielo que sí,
cielito del nuevo invierno:
en el baño y sin estufa,
me cago en este gobierno.


UN MÍNIMO ALFAJOR NEGACIONISTA

Funesta nimiedad desdiputada,
oscura flema mal alfajorada,
campeón antipiquetes de avanzada
y por lo tanto unido a la manada

de garcas con las bolas disecadas
y chetas con la argolla suturada
que cortan el país en rebanadas
acaba de lanzar una putada:

que basta de esa cifra calculada
por zurdos y viejitas alocadas
de treinta mil personas secuestradas
violadas, torturadas y matadas.

Lopérfida garlopa envenenada:
las Madres con tu culo harán frazadas.


SETENTA BALCONES Y NINGUNA FLOR REVISITADO
(Una contribución al suicidio de un cambiemita bonsai)

Setenta balcones hay en esta casa,
setenta balcones y ningún Pinedo.
¿A sus habitantes, Señor, qué les pasa?
¿Odian el suicidio, o es que están en pedo?

La piedra desnuda de tanta tristeza
¡dan una tristeza los negros balcones!
¿No hay en esta casa un samaritano?
¿No hay algún peroncho lleno de ilusiones?

¿Ninguno desea ver cómo se tira
este irrelevante enano de jardín?
¿En la piedra blanca ver cómo delira,
y desde lo alto lanzarse por fin?

Si no le abren paso, cuando les ganemos,
no será posible ver hecho un tereso
a este minigarca miembro de Cambiemos...

¡Setenta balcones y ningún Pinedo!


UN CHETIGATO MEA EN LA BANDERA

Un calamar sin tinta, chetigato,
en medio de la nada y con Bandera
llorando confinada en la fiambrera,
frustró campaña con su culo chato.

La falta de laburo, el descalabro
del ispa en cuatro años de choreo,
para este petit-suisse del mercadeo,
es obra de Moyano el Gran Macabro.

Con la Patito Taser y la ausencia
de toda simpatía rosarina,
este trozo de mierda peregrina
graznó inmoral que “vamos a conciencia”.

Perforará tu culo de marrano
la pija vengadora de Belgrano.


LA CHETIOSCURIDAD QUE NOS REGALAN

Mientras en cada pago los sacuden
con enemas de votos muy peronchos,
guardándose el cuchillo bajo el poncho,
los cambiemitas reptan y percuden.

Pichoto ya decora suvenires
que el turbio ecuatoriano mercadea
y que la truchiprensa trapichea
para un electorado de faquires.

En medio de estas y otras operetas,
un apagón letal detiene el ispa
y un Lopetegui lívido y sin chispa
sale a gorjear sarazas en chancletas.

Saldaremos con gas toda esta estafa:
en cada cheticulo una garrafa.


RESPONDO A UN BUEN AMIGO Y AGRADEZCO

Un soneto me manda a hacer Olaso
y con ganas empiezo este cuarteto:
sin pretender ser Lope, no es aprieto
embutir a medida mis fracasos.

Ya mandé cuatro versos bien dudosos
y otros cuatro liquido agradecido
a todos los amigos tan queridos
que mandaron saludos afectuosos,

haciéndome un lugar entre los muchos
y buenos escritores de estos pagos
(si bien hay Andahazis y otros truchos,

también los hay excelsos y hasta magos).
Me quedan solamente dos cartuchos:
díganme si hay catorce o yo divago.

Estrambote:
¡Qué soneto educado, cuántos rulos!
Por una vez no rompí ningún culo.


GARUFA REVISITADO
(A propósito de un turro calafateado de candidato a vice)

De todos los soretes, sos el más mierda
y te llaman Pichoto por lo traidor.
Tenés menos votantes que la ultraizquierda
y la lealtad en ayunas como Vandor.

Armaste en Río Negro un lindo curro
y usaste el kirchnerismo de trampolín.
Después del 2015, como buen turro,
jugaste pa’ Cambiemos de comodín.

Pichoto, pucha que sos bien jodido…
Pichoto, vos sos un caso perdido.
Tu vieja... dice que sos un bandido
porque supo que a Mauricio
le chupaste… el canuto en un zaguán.

Horneás en el Congreso roscas vienesas
y sos para los garcas un orinal;
sos capaz de cantarte La Marsellesa
mientras le das el orto al Capital.

En la magistratura seguís currando,
no hay nada que detenga tu vocación.
Y al entrar a tu casa tu culo blando
decís: “Soy un sorete sin parangón”.

Pichoto, etc....


METABOLISMO DE UNA PICHIMIERDA

Hagan tacto rectal al peronismo:
lo que queda en el guante es un Pichetto,
un pedazo de mierda oscuro y neto,
ajeno ya del todo al organismo.

Observen cómo el guante al ser lavado
entrega con alivio la excrecencia
que, libre ya del látex, se aquerencia
en el culo de un Gato constipado.

En su nuevo contexto, no lo pierdan:
entre tanto sorete vitalicio,
este elástico resto excrementicio
ya destaca en el podio de la mierda.

Sangrará su culito transformista
trincado por los votos peronistas.


UNA MASSA INDECISA Y VANIDOSA

Esa Massa que espesa no se deja
amasar en la mesa de Fernández
es un mazo insumiso, con dos grandes
y embalsamados huevos en bandeja.

Y es el peso tremendo de esas bolas
tristes, lerdas, tullidas, vanidosas
lo que explica su inmensa y tan odiosa
morosidad de mico con victrola.

Cual Lenin invertido avanza un paso
adelante y recula dos casillas,
orientando su escroto con sombrilla
en todas direcciones, por si acaso.

Igual te tragaremos, sapo Massa,
amansando tu culo de torcaza.



Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960). Poeta, escritor…

miércoles, 3 de julio de 2019

VÍCTOR “PAJARITO” CUELLO Acá murió de frío Sergio Zacarías



SITUACIÓN DE CALLE


1

un eclipse solar
se produce
cuando la luna
se interpone
entre el sol
y la tierra

para que una persona
muera de frío:

¿qué se interpone
entre tu corazón
y el prójimo?


2

ahí
en el exacto
lugar de las flores
donde ves el cartel
donde están las baldosas

vos y yo:

¿dónde?


3

seis personas murieron de frío

pero no mirés directamente
porque te jodés las retinas

seis personas muertas
y messi/ todavía/

no canta el himno

seis personas

por suerte
lo importante
se transmite por TV



miércoles, 26 de junio de 2019

LEÓN PEREDO Hay que tener ganas





hay que tener ganas de escribir un poema en medio de este caos,
pretender la antorcha fría de la palabra, subyugarla al
sentido de lo inmediato, saber austeramente de antemano que
el poema está condenado al olvido, hay que estar despierto y
dormido en una suerte de vigilia y de sueño, consagrarse al
nada meritorio insectario de la bulimia poética porque
en medio de este caos la palabra pan no se come, no
sabe a nada el pan de tres siglos ni el pan agorero del
que retorna al nido con el pretexto vacío del estómago concreto,
hay que tener ganas, me digo, de escribir un poema en
medio de este país que rima con pis y con des-gracia,
y sin embargo dar las gracias con el tono feliz del
que resucita en cada puerta la muerta voz de la palabra.



León Peredo (San Justo, Argentina, 1978. Reside en La Plata)

martes, 18 de junio de 2019

JULIÁN AXAT Del otro lado del mundo de este lado de mi amor




CUANDO LAS GASOLINERAS SEAN RUINAS ROMÁNTICAS

En el futuro volverán los escuálidos a sobarte las piernas
perros demócritos astronautas del Apolo XXI de Rugama sin sueños
cantineras espiritas acosadas por poetas malísimos provenientes
de nuevas galaxias que te traerán mi cabeza cortada para ser exhibida
sobre los hímenes de mármol intactos de una selva negra estremecida
en el planetario de seres del universo también exhibidos como yo
seré una puta que ama demasiado a una inteligencia artificial

En el futuro volverán a llamarte y en un aullido pronunciarás mi nombre
el que será captado por las antenas de generaciones posteriores
del otro lado del mundo de este lado de mi amor


LAPSUS POR EL ÚNICO MINISTERIO POSIBLE

Cuando todo estalle no habrá déficit ni riesgo
ni polen ni musgo en las alcantarillas de los alacranes grises
ellos con sus carpetas comenzarán de nuevo a inflar
el crédito del porvenir
para que vuelva a estallar tarde o temprano y así un campo de batalla
la pesada herencia de los cautos & ramplones
que mis nietos no sean la marea que se corrompa
reconociéndose en el espejo imagen de tentáculos que lleva la Historia

Parece normal que cuando todo estalle
el único Ministerio que quede sea
el de la Poesía


En Cuando las gasolineras sean ruinas románticas, Prueba de Galera, La Plata, 2019

15/06/19 Presentación en La Plata de Cuando las gasolineras sean ruinas románticas
Julián Axat, Néstor Mux, Eugenia Straccali y José María Pallaoro

Julián Axat (La Plata, Argentina, 1976)

miércoles, 29 de mayo de 2019

GUILLERMO SAAVEDRA Y de pronto, nos brotan Fernandeces

Imagen: Télam

RADICHAS ENTREGANDO EL CULO AL GATO

Esta tribu gazmoña y en pañales
de ancianidad diarreica y mentecata,
de bolas amansadas en horchata,
falsea un atributo: ¡Radicales!

Resaca muerta de un pasado honroso,
a fuerza de dar vueltas en la Historia,
sirvieron a milicos y a la escoria
de un derechismo turro y ominoso.

Después de haber quedado como flatos
del carnaval oscuro y cambiemita,
se juntan, se apostrofan, regurgitan…
y vuelven a entregarle el culo al Gato.

Brama el Peludo allá en su tumba abierta
y Alfonso les dedica un “¡Pijas muertas!”.


A UN NASOGARCA OLIENDO PERONISMO

Alcanza con calarte esa merluza
que en lugar de la jeta llevás, Gato;
no hay más que verte recular de olfato
con gesto de poronga rantifusa:

eso que estás oliendo es peronismo,
esa verdad porfiada y poderosa
donde brillan la máquina virtuosa
y el chorizo del pueblo. Un abismo

de mierda embalsamada de palomas
te impide comprender la papeleta;
y esa turra emponchando su cajeta
no alcanza a protegerte del aroma.

Logueados en tu culo con parrilla,
tendremos internet y habrá morcillas.


A UN VACIADOR SERIAL ENHARINADO

Fue progre brevemente esta monada,
lo que dura un eructo en un tornado:
una Franja Morada fue morada
transitoria de su orto enharinado.

Enseguida aprendió a juntar billetes
en Alianzas espurias. El turismo
fue su curro inicial. Pero el juanete
se impacienta jalando siempre el mismo

papelito y ahora es consumado
vaciador de organismos oficiales.
En su jeta de jabalí merqueado

se reflejan sus vicios y sus males:
hoy sonríe de haber desempleado
a trescientos y pico de estatales.

 
CELEBRACIÓN TELÚRICA Y FERNÁNDICA

Y de pronto, nos brotan Fernandeces
como una convicción, como unas ganas:
Fernándicas nos brillan las mañanas,
tardes y noches, Fernandosas, crecen.

De golpe hay luz con zeta de Fernández,
el corazón late Fernandizado,
porque descubre al Gato atragantado
al ver que ya se acercan y son grandes

las pijas populistas y Fernandas
a desfondar su culo con levita,
su estolidez de anchoa cambiemita,
su palidez de pija muerta y blanda.

Qué hermoso que es cantarle a este sorete:
“¡Fernández y Fernández te la meten!”.

 
UN PELOTUDO ASIMILANDO UN GOLPE

Un chetiforro soba su neurona
para intentar asimilar el punto:
no entiende qué carajo es este asunto
de la Yegua y su fórmula campeona.

Más boludo, si cabe, que otros días,
como una flema presa de su gola,
empiezan a temblarle mal sus bolas
de nutria con afán de oligarquía.

“¡Nadie me dijo que tenía un hermano!
¿O acaso se presenta desdoblada
en presidenta y vice? ¡Qué cagada!”.
gime el Gato capón entre gusanos.

Su culo de termita ya lo siente:
Cristina se la pone hasta los dientes.

 
UNA YEGUA PASTANDO EN CAMPO AJENO

En el aguantadero de los garcas,
donde el olor a bosta de Anchorena
galguea ruinoso como un alma en pena
y tanto chichi se sintió jerarca,

en medio de la lluvia llegó Ella.
No vino con la espada que esperaban
los chetos y globertos pajas bravas:
habló sin furia y se incendió Pompeya.

Un contrato social pidió, brillante,
se cargó las tormentas y otras mañas.
Hablando de su libro hizo campaña
y afuera el pobreraje hacía el aguante.

En veintidós minutos, sin libreto,
Sinceramente, se garchó a los chetos.


CUESTA ABAJO REVISITADO

(Confesiones de un afásico presidencial.
Se sugiere imaginarlo en la voz incomparable del Mudo)

Si arrastré por este mundo
la vergüenza de ser forro,
despreciado por papá.
En la punta de la lengua
cuántas veces, enroscada,
una palabra taimada
fui incapaz de pronunciar...
Si crucé por los caminos
como un paria que el destino
se empeñó en desprestigiar;
si soy nabo, si soy cheto,
sólo quiero que hoy comprendan
lo difícil que resulta
para mí tratar de hablar.

Era, para mí, una cosa fiera,
cual si la Yegua volviera,
mi discurso de asunción.
Sabía que en mi boca no cabía
todo lo que me escribía
el gordito de Ecuador.
Ahora, cuesta abajo en mi rodada,
con la lengua acalambrada
ya no puedo ni versear.
Sueño con poder quedarme mudo
y haciéndome el pelotudo
veranear en Panamá.

Por lograr la presidencia,
tuve que fingir que hablaba
quedando como un huevón,
pero yo no comprendía
que, cada vez que fingía,
en cada frase dejaba
una enorme confusión.
Ahora, triste, en la pendiente,
solitario y ya vencido
yo me quiero confesar:
cuando parecía que hablaba
era otro el que parlaba
por el puto teleprompter
que ahora no funciona más.

Era, para mí, una cosa fiera,
cual si la Yegua volviera…
(etc.)

 
EL PEQUEÑO BIZNIKE MANDÓ FRUTA

Entre los pelotudos con diploma,
hay un boludo al cubo con hombreras,
pinta de chancho rengo con paperas,
cara de teta gris, de choto en coma;

fruto de un polvo mustio y con premura
de un chichi de Clarín de bolas frías
que la va de escribir filosofía
pero apenas supura mierda pura.

“El libro de Cristina vende mucho
porque ella les pidió a los intendentes,
esa banda peroncha y delincuente,
que lo compren de a miles”, dijo el trucho.

Trepanarán tu ojete de sofista
garompas de intendentes peronistas.


BUENOS DESEOS PARA BONADÍO

No aplaudimos tu cáncer, Bonadío.
No somos ni seremos el espejo
de esos turros con culo de cangrejo
vivando el cáncer de Eva en el baldío

de sus desarreglados corazones,
en la intemperie gris de sus cabezas.
Que pronto recuperes la entereza,
que la salud te vuelva de a montones,

que estés consciente, lúcido, sin mengua
de tus pocas virtudes de persona,
que tu carne resista la intentona
de la muerte pudriéndote la lengua.

Te queremos bien sano, mosca hervida,
para mandarte en cana de por vida.


Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960). Poeta, escritor…

lunes, 13 de mayo de 2019

ROLADO REVAGLIATTI Mono del pasado que vuelve




GATICA «EL MONO»
(de Leonardo Favio)


¡Forros, forros!
para la calavera del monito
colándose entre las tetas de la nueva
¡y a mí se me respeta, Babilonia!

Ruge en la leonera la Argentina de parranda
estábamos para ganar en donde fuera
tengo razón ¿o no?
y dedico a mi perro este triunfo

Mono del pasado que vuelve
versus
tigre puntano del presente que se va

Audiencia para hablar conmigo
¡las pelotas!
calientita la noche cagada por mi culpa.


UNA GIORNATA PARTICOLARE
(“UN DÍA MUY PARTICULAR” de Ettore Scola)

Torrenciales eyaculadores del fascio se pavonean concitando
los múltiples orgasmos de las multíparas multiparidoras
unipartidarias multitudes

Una jornada muy histórica
la del ser ¿qué humano?

Y los tres verdaderos mosqueteros
leyeron en voz alta la clásica
novela de una sola mujer.


EINE LIEBE IN DEUTSCHLAND
(“UN AMOR EN ALEMANIA” de Andrzej Wajda)

De ese testigo
en su chupetín
la esvástica

Privilegiado
él condena

La esvástica
de ese testigo
privilegiado
refulge
y condena

en su propio
chupetín.


THE GREAT DICTATOR
(“EL GRAN DICTADOR de Charles Chaplin”)

La bala defectuosa
la estéril bala cómica del excitado cañón

y la niebla nos mezcla

Encendidos los discursos
tú eliges, pueblo de Tomania

al Fallido Pescador arrestado en la laguna

o al Gran Barbero.


Rolando Revagliatti (Buenos Aires, 1945)

miércoles, 8 de mayo de 2019

VICENTE ZITO LEMA Como un inolvidable, feroz y dulce deseo





La mano con la que Darío Santillán paró la muerte,
la mano gigante de Darío, la mano sin tiempo y sin
fronteras de Darío, que a partir de ese momento
se alzó en los paredones, en las pancartas y afiches,
en los fondos y en los frentes, sobre cualquier género
o papel, en todo espacio, en lo material que nos cubre
y en el espíritu que nos desnuda; aún en el agua y en
los sueños, esa mano más alta que las montañas del
Oriente, más aullante que el aullido que estremece
la luna, más eterna que la misma eternidad, esa mano
para proteger a Maximiliano Kosteki, el joven
piquetero, el joven artista que moría junto a él, el joven
y viejo Darío Santillán, que a los 20 años se hizo cargo
del dolor del mundo.
De la rebeldía del mundo.
Acaso para que el mundo y nuestras vidas
no murieran del todo.
O, mejor dicho,
para resucitarnos.
La mano de Darío más bella que nunca.
Porque ahora esa mano era de todos.
Como un inolvidable, feroz y dulce deseo.


Vicente Zito Lema (Buenos Aires, 1939). Poeta.

martes, 7 de mayo de 2019

EVITA 100 años

Marina Olmi Pinturas

"Volví a mi país hace 8 años con este cuadro bajo el brazo,
fui a Casa Rosada y lo dejé con una nota para Cristina:
´AMIGAS REMANDO´"
(Marina Olmi Pinturas)

#Evita100Años #EvitaVive  

domingo, 5 de mayo de 2019

MIGUEL ÁNGEL ESTRELLA Querido hermano y compañero Canca





Querido hermano y compañero Canca.
Desde nuestro barrio del Bajo Flores, te digo que te fuiste muy temprano...
Siempre serás un ejemplo de lucha y militancia, gracias!
¡Viva Perón, Evita, Néstor y Cristina!


VAMOS A VOLVER, POR UNA PATRIA JUSTA, LIBRE Y SOBERANA

Compañero Juan Carlos Dante Gullo (Buenos Aires, 8 de junio de 1947-3 de mayo de 2019), HLVS!


jueves, 2 de mayo de 2019

CRISTINA FERNÁNDEZ DE KIRCHNER Bajo la lluvia pude contarles




     Bajo la lluvia pude contarles también que, cuando venía en el avión de Aerolíneas Argentinas, se había acercado una señora para saludarme y contarme que a su padre en el PAMI no le querían poner una prótesis. Eso era lo que ya estaba pasando en la Argentina: un gobierno que no cuidaba ni se ocupaba de los argentinos ni de las argentinas. También les dije que en esos meses había guardado un responsable y democrático silencio, precisamente por respeto a la voluntad popular, pero que la voluntad popular no la tenía que respetar únicamente la oposición sino también el gobierno que había ganado prometiendo que no iba a devaluar, que no iba a echar a la gente de sus trabajos, que no iba a haber tarifazos y que no iba a haber ajustes.

     Desde esa tribuna improvisada percibí el enojo de muchos compatriotas contra el 51% que votó al gobierno de Macri. Les pedí que no se enojaran ni con su amigo, ni con su vecino, ni con su pariente porque eso nos dividía y no nos servía, que creía que teníamos que trabajar unidos, que entendieran que no todos podían defenderse de los medios hegemónicos de comunicación que les habían picado la cabeza durante años con mentiras, infamias y barbaridades. Que para mirar al futuro había que construir un gran frente ciudadano, donde no se le pregunte a nadie por quién votó, ni en qué sindicato está, ni en qué partido, sino si le está yendo mejor o peor que antes, porque el punto de unidad precisamente era la batalla por los derechos perdidos o por la felicidad perdida y porque nuestro lema “la Patria es el otro” había pasado a ser “la Patria es del otro”.

     Aquella convocatoria amplia a la conformación de un frente ciudadano era tal vez premonitoria de la creación de Unidad Ciudadana como espacio político ese 20 de junio de 2017 en el estadio de Arsenal en Sarandí. A esa altura del discurso había evidencia, y muy sonora, de que gran parte de la multitud no sólo estaba molesta con el 51% que había votado a Macri, sino que estaba muy, pero muy enojada con los legisladores que habían integrado nuestras listas y a los pocos días de asumir como diputados decidieron irse de nuestro bloque. Es que no sólo habían hecho perder al peronismo la mayoría legislativa en la Cámara de Diputados, sino algo que es infinitamente más grave: habían votado leyes propuestas por el gobierno de Cambiemos en contra de los intereses del país y del pueblo. El enojo estaba particularmente dirigido hacia un diputado que desde agosto de 2009 y hasta el 10 de diciembre del 2015 había sido, nada más ni nada menos, que el director general de la ANSES, uno de los cargos más relevantes por presupuesto y competencia de la administración pública nacional. Me gritaban: “¿Y con los traidores qué se hace?”. Y pedían que el legislador devolviera la banca. Mientras tanto, desde el fondo empezó a crecer un cántico con insultos hacia el diputado, que me decidió a intervenir para serenar y distender: “Así no van a convencer a nadie”, les dije. Tenía razón, aunque ellos también. No en los insultos, eso nunca sirve. Sí en estar enojados. El caso de este legislador era muy particular. No era un dirigente como otros, que tuviera historia ni militancia propia en nuestro partido o en las fuerzas aliadas, que hubiera desempeñado una función o cargo electivo con anterioridad por mérito propio. Tampoco era conocido. Su lugar en la política, su notoriedad, el alto cargo que ocupó en nuestro gobierno y su presencia en la lista de diputados nacionales del 2015 se debieron, pura y exclusivamente, a decisiones que yo había tomado. No tengo dudas que esa fue la razón del enojo.

     Cuando promediaba el final de mis palabras frente al edificio de Comodoro Py, ya había dejado de llover y, a pesar de la espera, la multitud seguía compacta. Pude percibir claramente una enorme cuota de angustia, de dolor, de incertidumbre. Les prometí que iba a seguir batallando para que la gente volviera a ser feliz, para que vuelva a sentir que la libertad no es un sueño imposible, que no quería ver a una dirigente social como Milagro Sala encarcelada, sin que se supiera a ciencia cierta de qué se la acusaba, por qué se la juzgaba, porque eso atentaba contra los derechos y garantías en una democracia. Les pedí que no se preocuparan por mí, que había renunciado voluntariamente a tener fueros porque no los necesitaba, tenía los del pueblo. Que necesitábamos recuperar la libertad, luchar contra la estigmatización de los opositores, porque teníamos que volver a soñar y a poder realizarnos en libertad. Libertad para volver a crecer y a trabajar, para sentir que el gobierno los cuidaba y no los maltrataba. Porque las argentinas y los argentinos debían ser cuidados, merecían ser cuidados. Les repetí que no se preocuparan por mí, porque yo no les tuve ni les tendría miedo, había sido honrada con el voto popular y como había respetado esa voluntad, también exigía al gobierno electo que respetara y honrara esa voluntad porque a eso se habían obligado, prometiendo que todos los días los argentinos iban a vivir un poco mejor e iban a ser más felices. Se les prometió que nadie iba a perder lo que ya tenía. Sentí que los miles que me acompañaban esa mañana hubieran querido prolongar ese momento de reencuentro, de afecto. Les agradecí y les dije que aun cuando estuviera nublado, el sol siempre saldría otra vez. Y esa mañana en Comodoro Py, cuando terminé de hablar, no sólo la lluvia había cesado sino que, además, un tibio sol asomó entre las nubes e iluminó esa multitud conmovedora. ¿Había sido sólo un discurso o la descripción anticipatoria de lo que ya algunos empezábamos a ver? Siempre sostuve que ser dirigente no es tener o ejercer un cargo, por más alto que este sea, sino la capacidad de poder ver y anticipar lo que vendrá. Aunque debo reconocer que no siempre es posible anticipar la violencia política planificada, como la que me tocaría vivir con mi familia apenas un año después.


Cristina Fernández de Kirchner (Tolosa, partido de La Plata, 19 de febrero de 1953)
En Sinceramente, 2019. Páginas 66 y 67

miércoles, 1 de mayo de 2019

PACO OLVEIRA Dejeme que les cuente lo que me quema por dentro



TERCERA CARTA ABIERTA A GABRIELA MICHETTI

30 abril 2019

     Esta es la tercera carta que le escribo  y estoy seguro que la última porque de usted y su gobierno no quedará más que un gran dolor para nuestro pueblo y porque ya está más que demostrado que es en vano.

     Y es la segunda vez que le hablo en persona. Allá por finales de diciembre del 2016 nos encontramos en el Congreso después de la primera carta que fue motivada por sus "proféticas" palabras tras que ganaran en el 2015 las elecciones: "sé que hay gente pobre preocupada pero vamos a trabajar fuerte por ustedes ", pero como ocurre con "cambiemos" nada "cambió" para los pobres sino que empeoró y usted debiera saber que mucho.

     La última vez que nos vimos fue hace sólo unos días el pasado sábado 27 de abril en la misa de beatificación de nuestros Mártires Riojanos. Yo soy el cura que me acerqué a usted  y que le dejé un crespón negro y una estampita de Enrique Angelelli con un poema del mártir:

"Dejeme que les cuente lo que me quema por dentro: el Amor que se hizo carne con chaya y dolor de pueblo".

     Tan distinto a ustedes...

     Seguidamente le dije: "con todo respeto su presencia insulta la memoria de nuestros mártires -cartel que los curas en opción por los pobres habíamos levantado un rato antes durante la Misa haciéndolo extensivo a todo el gobierno nacional-, porque la política que lleva adelante su gobierno de hambre y represión es la política contra la cual lucharon nuestros mártires y el motivo de sus asesinatos. Usted no debería estar acá". Cuando me quería responder uno de su seguridad me echó.

     Las dos cartas anteriores se las escribí unos días antes de Navidad. Esta vez ¿sabe por qué no lo hice? Porque no tenía más que decirle. ¿Otra vez volver a hablarle de la situación de nuestra gente después de tres años en que nos siguen diciendo que no hay otro camino cual si fuera designio divino el sufrimiento de nuestro pueblo?

     Por eso no habrá más cartas, tan solo seguir aunando esfuerzos como hicieron nuestros mártires: sin odiar como nos enseñó Wenceslao Pedernera, pero con firmeza y de frente como nos enseñaron Gabriel Longueville y Carlos de Dios Murias y sin resignarnos como nos enseñó el Pelado Angelelli. Luchar en las calles, en los barrios, en los campos, en todos lados para que se acabe de una vez esta pesadilla que estamos viviendo con ustedes, porque sabemos como ellos sabían que hay otro camino aunque ustedes no quieran transitarlo.

     Sra. Gabriela Michetti es muy fácil aplaudir a los mártires, total pasó hace ya mucho, otra cosa es ser consecuente con ellos en el hoy que nos toca vivir.


     Y justamente porque ustedes hacen lo contrario de ellos no vamos a permitir que tomen su nombre en vano.



Francisco "Paco" Olveira 
Cura en opción por los pobres

martes, 30 de abril de 2019

GUILLERMO SAAVEDRA Un culo como una sirena



UN OBSECUENTE HACIÉNDOSE EL DEMÓCRATA

Excedente de guano endurecido
en la cloaca de un tero constipado,
apócope de un hipo rezagado
consciente de no ser, de no haber sido

más que pobre y angosta consecuencia
del polvo de un tanito delincuente,
hoy este estreptococo intrascendente
dio otra muestra a los yanquis de obsecuencia.

Con aires de demócrata rumboso
y prosa de tilingo sin escuela,
salió a alentar el golpe en Venezuela,
so pretexto de libertad y coso.

Vas a morir, calambre sin futuro,
trincado en la poronga de Maduro.


CULO ESTÉRIL CEBÁNDOSE EN EMBARGOS
 
En tu culo vencido, Bonadio,
raja estéril sudando entre dos cachas
inflamadas de grasa, gris covacha
de mil pedos muriéndose de frío,

en tu culo arrugado y mal servido
desde adentro hacia afuera y viceversa,
cueva absorta de cláusulas perversas,
desértico revés de un choto herido,

en tu ojete famélico de embargos,
rabioso por ausencia de alegrías,
clavaremos con saña y con porfía
un salchichón peroncho, grueso y largo.

Las breves alcaparras de tus bolas
quedarán como están: tristes y solas.


COMO DOS EXTRAÑOS REVISITADO

(A propósito del improbable remordimiento del votante de Cambiemos.
Se sugiere imaginarlo en la voz de Luisito Cardei)

Me repudrió… la Yegua mal
y el miedo enorme de los negros junto a mí...
¡Qué ganas tuve de cambiar
sintiendo junto a mí
la burla de tanta igualdad!
Y el corazón me suplicó
votar a Macri y darle todo mi querer...
Me lo pedía el corazón
y entonces lo voté
creyéndolo mi salvación...

Y ahora lo leo en Clarín:
vamos todos derecho a los caños...
Lección que no sé si aprendí:
¡nos dejaron en bolas por años!
Angustia de saber muertas ya
la ilusión y la fe...
Perdón, si me ven lagrimear...
¡Este Cambio me hizo muy mal!

Palideció… la luz del sol
al ver el dólar escalando sin parar…
Tantas promesas hizo el PRO
y duele comprobar
que nos recontra mil cagó.
¡Qué gran error… votar al PRO
para quedarme sin un mango en el cajón!
Son mil fantasmas, al volver,
burlándose de mí,
las horas de un default sin fin...


UNA SIRENA ZOMBI Y CONFUNDIDA
Caricatura de Eric Zampieri

Protuberancia extática del Chaco,
extroversión psicótica y oblonga,
esta aprendiz de bruja tan mondonga
lleva aguarrás ardiendo en los sobacos.

Ungida por el síndrome gorila
de una ciudad enferma de sí misma,
esta bondiola gris con aneurisma
es la sirena zombi que hoy vacila

entre aplaudir la muerte de un contrario
y arrogarse la "muerte" de un ministro.
Canario con problemas de registro,
su canto ya no ensarta a un solo otario.

Haremos en tu culo recoleto
cementerios de garcas y conchetos.


UN CAFETERO GARCA SE HACE EL CHICHI
 
Con su cara de teta destemplada,
de “cojo mal y nunca”, de rodilla
parlante, un cafetero con ladillas
vino a enmerdar la cancha ya embarrada.

Pingajo de concheto encocorado
en tiempos de impudicias patronales,
el chichipresidente de Cabrales
salió de hablar con Gato muy paspado:

“Tenemos mucho Estado, mucho impuesto,
y ustedes no se quejen: ¡tienen vino
y asado, peronistas libertinos!”,
graznó el garca entre vómitos de asbesto.

Con tu café de mierda y leche chonga,
te haremos una enema de porongas.


UN BOTÓN MACHIRULO NIEGA EL CULO
¿Te molesta el culito, miserable?
¿Te produce escozores que haya goce
allí donde te han dicho que ni el roce
del calzoncillo Patria es tolerable?

Sorete online, ingrávido Matute,
reprimido botón de cartapesta,
¿te perturba que el culo tenga fiesta,
que convivan en él mierda y disfrute?

¿Te asusta hasta el pavor que el culo cante
su gloria pulsional, su algarabía
de lenguas y de pijas, su alegría,
socavando tu histeria vigilante?

Haremos en tu culo, paja brava,
un festival de chongos y de travas.


Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960). Poeta, escritor…