"Aquí nadie / tiene derecho a distraerse, / a estar asustado, a rozar / la indignación, a exclamar su sorpresa". F.U.
martes, 21 de diciembre de 2021
LALO PAINCEIRA La mañana del 28 de setiembre de 1972
miércoles, 1 de diciembre de 2021
EUGENIO MANDRINI Ahora que soy uno de ellos
LOS PECES MÁS
LEJANOS
Antes me intrigaba saber por qué,
sentados en la orilla del día, los que venían a pescar permanecían allí, de
espaldas a lo que se supone que es el mundo, y entregados al olvido del tiempo.
Ahora
que soy uno de ellos, lo sé.
Estamos
aquí desde que aprendimos que estas aguas son menos turbulentas que las del
espejo, aquel otro río donde alguna vez echamos todos los anzuelos y recogimos
sólo viejas confesiones, estallidos apagados, tierra conclusa. Estamos aquí
desde que llegamos deseosos de partir, y no nos atrevimos. Traíamos la meta de
alcanzar a los peces más lejanos, aquéllos que serán los últimos en morir, y
todavía no nos atrevimos.
Tal
vez lo hagamos cuando eso, a nuestras espaldas, que se supone que es el mundo,
deje de cortejarnos con sus luces, que entre derrumbes, aún titilan.
Los
peces más lejanos, como es su costumbre, aguardarán, multiplicados.
En
Conejos en la nieve, Ediciones
Colihue, Buenos Aires, 2009
Eugenio Mandrini (Buenos Aires, 16 de diciembre de 1936 – 30 de noviembre de
2021) / Foto: jmp
lunes, 22 de noviembre de 2021
JORGE FALCONE Con los pies hundidos en la tierra
jueves, 11 de noviembre de 2021
MIGUEL GAYA Por qué voto al Frente de Todos
sábado, 30 de octubre de 2021
JUAN GELMAN La eternidad es una idea violenta
viernes, 17 de septiembre de 2021
CRISTINA FERNÁNDEZ DE KIRCHNER Una vez más me dirijo a mis compatriotas
lunes, 13 de septiembre de 2021
JORGE GILES Carta urgente al Presidente de la Nación
lunes, 30 de agosto de 2021
JORGE ALEMÁN El movimiento de la araña
30 de agosto de 2021
Eran días en que el tipo decía que
ya no tenía nada que saber ni esperar y que era inútil seguir buscando.
Que solo
quedaba por resolver si había vida en la vida y no después.
Entonces el
tipo me decía que no lo confundiera con una voz y que no siguiera hablando con
él si no quería perder los pocos recuerdos.
Porque él ya
tenía derecho a no tener pasado ya que no tenía ningún plan ni para el próximo instante.
Es
impresionante lo fácil que es ver a la belleza en su pura nada cuando no desea
ya mostrarse y saber que su toque de luz también estuvo en los días difíciles.
Así que no me
hables de lo que va y viene o sube y baja porque vivo en otro tiempo que el
tuyo me dijo el tipo mientras se iba de mi alma.
25 de agosto de 2021
Ese que va por ahí es el que se
arrojó a tus piernas como un inmigrante apaleado.
Ese que dobla
la esquina es el que aprendió a leer con vos mientras dormido pintaba tus
paredes.
Ese es el que
te trajo el pedido tocando el timbre mientras lloraba tocando su navaja.
Ese llamó
tres veces a tu teléfono y solo dijo que esa noche no amanecía para él.
Y vos sos la
única que me visitó en la celda para leerme La
tierra baldía.
7 de agosto de 2021
Selección
de textos del muro personal de FB de JA, José María Pallaoro, agosto 2021 /
Jorge
Alemán Lavigne (Buenos Aires, 30 de marzo de 1951) / Psicoanalista,
escritor y poeta / Fotos: jmp /
martes, 27 de julio de 2021
PALO PANDOLFO Todo el universo tiene tu amor
TU AMOR
En su
maleta
lo
necesario
ella
caminaba rumbo a la estación
iba
idealizando ese tren marrón
Que la
esperaba
serenamente
el
saco cerrado no dejaba ver
que tenía
en el pecho un agujero de luz
En la
madrugada viene tu amor
viene
tu amor
viene
tu amor
Acomodada
en su
asiento
como
atravesada por un cruel obús
debajo
del traje un túnel de luz
Es una
puerta
incandescente
el
tren no detiene su motor
vida
es un viaje angelical
Todo
el universo tiene tu amor
tiene
tu amor
tiene
tu amor
tiene
tu amor
Y en
la madrugada
viene
tu amor
viene
tu amor
viene
tu amor
Roberto
Andrés “Palo” Pandolfo (Buenos Aires, 22 de noviembre de 1964 -22 de julio de 2021), artista, compañero
sábado, 24 de julio de 2021
PALO PANDOLFO Que la buena suerte
Mi muerte me
sigue
de
otoño
en otoño.
Tal
vez me muera
o tal vez
sobreviva
en la arena
del camino.
El
arroz salva,
la música salva.
Que la buena suerte
nos acompañe.
Roberto
Andrés “Palo” Pandolfo (Buenos Aires, 22 de noviembre de 1964 -22 de julio de 2021), artista, compañero
miércoles, 23 de junio de 2021
JORGE ALEMÁN para HORACIO GONZÁLEZ
A HG
Te has ido y no quedó ninguna palabra
sin decir / has llegado tan lejos en leer el lugar que ahora el lugar y vos son
lo mismo / no se puede pedir que se acepte que un símbolo muera / esta patria y
tu decir conjugan la misma música hacia lo eterno/ no hay anécdotas ni días /
queda una escritura que en sus pliegos guarda el secreto de una generación en
contienda / no podrá ser lo mismo habitar esa tierra que sin vos se astilló en
páginas que volverán y volverán hasta pronunciar el milagro de tu voz .
Horacio González escritorio foto
Teresa Parodi
miércoles, 9 de junio de 2021
EDUARDO GALEANO Los funcionarios no funcionan
EL SISTEMA/1
Los
funcionarios no funcionan.
Los políticos hablan pero no dicen.
Los votantes votan pero no eligen.
Los medios de información desinforman.
Los centros de enseñanza enseñan a ignorar.
Los jueces condenan a las víctimas.
Los militares están en guerra contra sus compatriotas.
Los policías no combaten los crímenes, porque están ocupados en cometerlos.
Las bancarrotas se socializan, las ganancias se privatizan.
Es más libre el dinero que la gente.
La gente está al servicio de las cosas.
En
El libro de los abrazos, primera
edición 1989
Eduardo
Galeano (Montevideo, Uruguay, 3 de septiembre de 1940 – 13 de abril de 2015)
sábado, 8 de mayo de 2021
miércoles, 24 de marzo de 2021
JOSÉ MARÍA PALLAORO La Plata, 21 de septiembre de 1976
LA PLATA, 21 DE SEPTIEMBRE DE 1976
Yo no
cambio por nada mi día de la primavera de 1976. La verdad que no. Y no me
importa. Aunque puedan aparecer fotos amarillentas que corroboren lo contrario.
Yo estuve donde tenía que estar.
Tratando
de ser sincero. Tratando de no mentirme.
¿Te
acordás? Preparamos los bolsos y la canasta con fruta, sanguchitos, la
Seven-Up, el termo, galletitas y mate, la yerba, el mantel y repasadores, el
destapador, los cigarrillos y los fósforos. Y nos fuimos. Para El Rincón, nos
fuimos.
Recuerdo
vagamente el viaje en el 503. Sí, en cambio, es más nítida la larga caminata
por la calle que zigzagueaba como viborita, allá, mucho más lejos del
cañaveral, lejos, lejos, lejos del mundo.
"¿Dónde
me trajiste?", decías vos. Y nos reíamos y nos peleábamos y caminábamos
para allá, lejos, lejos... No importa ya si no fue así. Importa cómo evoco ese
día hoy.
Llegamos
cansados. Y nos sentamos apoyando nuestras espaldas contra un árbol.
(¿Casuarina? ¿Eucalipto? ¿Espinillo?) Y fumamos. Y vos hablabas y hablabas.
"Nunca podés dejar de hablar", te decía. Yo te decía eso. Yo, que me
encantaba escucharte, te decía, así, serio, te lo decía, y me reía por dentro.
El sol
aparecía por momentos. El sol estaba. No necesitábamos sentirlo. Estaba. En
nosotros estaba.
Encontramos
un piso de baldositas verdes. Sólo el piso. Seguramente donde antes hubo
paredes y ventanas, un cuarto y una cocina, quedaba eso, un
piso
irregular de baldositas verdes. Lo barrimos con una rama del árbol (¿Casuarina,
eucalipto…?) y con los pies y con las manos.
"¿Dónde
me trajiste?", repetías riendo y espantando los mosquitos, imaginarios o
no, y sacudiendo con las manos el polvo del vaquero. Extendimos el mantel en el
piso. "¿Querés mirar el cielo?"
Y
ahora nuestras espaldas se apoyaban en el piso verde y nos tomamos de la mano y
miramos el cielo y las nubes del cielo que el viento llevaba lejos, lejos,
lejos.
Y ya
no hablabas. Y yo te escuchaba. Y todo era silencio (ahora que ya sé que el
silencio es el mejor compañero de las palabras).
Por
eso escribo, por eso intento escribir.
¿Sabés?
Años después, no sé si en otra primavera, estaba recostado sobre el pasto del
jardín de mis viejos, otra vez, mirando el cielo y las nubes que el viento
llevaba lejos, lejos, y escribí, le escribí a esas nubes que pasaban, que se
iban, y me vi, en otros días, en otros parques y plazas de sueños colectivos,
tirado en el pasto mirando el cielo y las nubes, pensando en un hermoso día de
primavera de 1976, lejos, lejos, lejos del dolor y los peligros del mundo.
24
DE MARZO (1976 - 2021)
A 45 AÑOS DEL GOLPE CÍVICO-MILITAR, MEMORIA, VERDAD Y JUSTICIA
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martes, 23 de marzo de 2021
DANIEL OMAR FAVERO La intensa resonancia de los héroes caídos
¿DÓNDE VAN LAS COSAS QUE NUNCA SUCEDIERON
si
alguna vez lograron ocupar el futuro,
la esperanza y el ánimo de los que dan la vida?
Las cosas subterráneas que allí son amenazas
y aquí son las desnudas llamaradas –expuestas
a la humedad del alba- y el aguardado triunfo.
En dónde están las cosas que no pudieron ver
aquellos que, resueltos, salieron a buscarlas
por montes intrincados, por villas y miserias,
llevando en cada mano herramientas del alma?
Y quién conoce el arma que logre enmudecer
la intensa resonancia de los héroes caídos.
En
revista de poesía El espiniyo, número
5/6, verano-otoño 2007. Director: José María Pallaoro
Daniel
Omar Favero, poeta y músico, nació en la ciudad de La Plata el 30 de julio de
1957. Cursó sus estudios secundarios en el Colegio Nacional y en junio de 1977,
en el momento de ser secuestrado por un Grupo de Tareas de la Brigada de
Investigaciones que dependía de Ramón Camps y del Comando Militar I de Suárez
Mason junto a su compañera Paula Álvarez, se encontraba estudiando Letras en la
UNLP. Tenía 19 años y era militante de la Juventud Universitaria Peronista.
24 DE MARZO (1976
- 2021)
A 45 AÑOS DEL GOLPE CÍVICO-MILITAR, MEMORIA, VERDAD Y JUSTICIA
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lunes, 22 de marzo de 2021
JULIÁN AXAT El señor ministro de justicia y seguridad
EL DÍA DE LA
MARMOTA PARA EL “ALCALDE MAYOR”
Todas
las mañanas
a
la misma hora
bien
temprano
el señor
ministro de justicia y seguridad
ingresa
a su Palacio-Torre frente a la plaza
Son
cinco
duermen
en subsuelo del palacio
cuando
arranca el día
un
poco más tarde
que
el señor ministro de justicia y seguridad
ingrese
se
despiertan
piden
monedas
limpian
vidrios
reparten
estampas
aspiran
samaritano ferretero
entran
y salen por la puerta giratoria de la comisaría
En
la mañana cuatrocientos veintidós
el señor
ministro de justicia y seguridad hace su ingreso
pero
tropieza -sin querer- en el umbral de la entrada
entonces
observa hacia el costado
extrañamente
ya no están más
tampoco
estarán al otro día
se
asusta
en
adelante el señor ministro de justicia y
seguridad
intentará
aparentar no sentir vértigo
Todas
las mañanas
a
la misma hora
bien
temprano
el señor
ministro…
Julián
Axat nació en La Plata en 1976, escritor y abogado.
24 DE MARZO (1976
- 2021)
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domingo, 21 de marzo de 2021
JOAQUIN ARETA Poemas de la nada
LENTAMENTE LA LIBRETA
se fue llenando de poemas,
fue llenando la soledad
del poeta improvisado.
Compañero de las noches solas,
receptáculo de buenas intenciones,
vehículo donde se fundieron
la necesidad de ser
y la debilidad de no tener.
Así es como se escribe, así es,
en el desgarro de los dolores,
en el frío de una madrugada,
en la llamarada de la justicia,
en la diáfana sensación de felicidad,
en el vuelo alegre.
Nadie escribió poemas de la nada,
si su palabra era sincera.
Sólo los falsos escriben,
cuando su corazón no late.
MI HIJO
Cuando
pienso en el futuro,
cuando
pienso qué quiero
y para
qué lucho,
cuando
quiero decir lo mejor
y
ejemplificar lo esencial,
miro
su sonrisa y eso basta.
En
Siempre tu palabra cerca, Joaquín
Areta, Libros de la talita dorada / Colección los detectives salvajes, 2010.
Joaquín
Areta nació en 1955 en Monte Caseros, Corrientes. Se muda a La Plata a los
13 años e inicia sus estudios secundarios en el Colegio Nacional. A los 16 años
comienza su militancia en el Movimiento de Acción Secundaria (MAS), agrupación
de base de las Fuerzas Armadas Revolucionarias (FAR). Luego forma parte de la
conducción de la Unión de Estudiantes Secundarios (UES). En 1973 ingresa a la
carrera de Medicina. El 29 de junio de 1978, a los 22 años, es
detenido-desaparecido en una cita en Capital Federal.
24 DE MARZO (1976
- 2021)
A 45 AÑOS DEL GOLPE CÍVICO-MILITAR, MEMORIA, VERDAD Y JUSTICIA
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sábado, 20 de marzo de 2021
NÉSTOR MUX Si la poesía no alcanzara revelaciones
IDENTIDAD
Si la
poesía no alcanzara revelaciones
y
apenas fuese ademán inconcluso
porque
depusimos armas ante el desaliento
la
mirada de qué extraño cadáver
quedaría
frente a nosotros
brillando
en el espejo.
FUEGO INTERIOR
Como
si se tratase de una puerta
hacia
la felicidad, aun continuamos
haciendo
caso al fuego interior que nos precipita
y
caídos o extranjeros o convertidos
en
nuestra propia condena
nuevamente
ofrecemos un corazón sin excusas.
1978
NÉSTOR
MUX nació en 1945 en la ciudad de La Plata, donde vive. Libros de la talita dorada publicó en
2019 su último libro de poemas Nadie le
pide que escriba (que incluye estos dos poemas)
24
DE MARZO (1976 - 2021)
A 45 AÑOS DEL GOLPE CÍVICO-MILITAR, MEMORIA, VERDAD Y JUSTICIA
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