RODOLFO EDWARDS Ahora que se murieron

ahora que se murieron
Marzolini Perfumo
Fontova y Chris Squire
y mi viejo está bajo tierra
en Chacarita
veo que el abismo
está ahí nomás
todo se acelera
truena un caño de escape
en el silencio de la noche
mi época se borra
como tiza del pizarrón

se me va la vida
y todo esto fue
sólo un chiste malo
y corto

Rodolfo Edwards (La Boca, Buenos Aires, 1962), poeta

ALBERTO PIPINO Chupa el pucho, disfruta de la garúa, y tose expulsando voces de poetas amigos reunidas en sus pulmones

REPRESENTACIÓN DEL FUMADOR

   Fuma sentado en el cordón de la acera de
Broadway Avenue entre la 149 y 150 west y
dialoga con los átomos del humo de su colilla,
que suelen situarse a su lado; desdoblado, narra
a la sombra azulada cómo esquiva al carnaval
de máscaras sin rostro, que desfila en círculos
por su sentido común, buscando aplausos y olvido.
Desafía a la memoria, recoge sus rodillas y chupa
el pucho, disfruta de la garúa, y tose expulsando
voces de poetas amigos reunidas en sus pulmones.
Un gorrión picotea una cereza, brinca de una baldosa
a la otra, el escampe llega con maullidos perdidos,
el anochecer y la baba que a veces le corre de su risa.
El fumador teclea en el iPad y también la ceniza
al caer en la pantalla pulsa circuitos integrados, así
entretiene su sed de control. Una muchacha
se sienta junto a él y otra los fotografía, en la
ingenuidad de estar vinculando a su amiga
con una escultura de bronce de Arturo Di Modica.
A veces confunde el corazón con un cigarrillo,
le prende fuego y lo fuma mirando el ir y venir.

            Alberto Pipino (Buenos Aires, 4 de noviembre de 1942). Poeta. Vive en Manhattan.