Nuestro horizonte

 

JOSÉ MARÍA PALLAORO La Plata, 21 de septiembre de 1976

LA PLATA, 21 DE SEPTIEMBRE DE 1976

 

Yo no cambio por nada mi día de la primavera de 1976. La verdad que no. Y no me importa. Aunque puedan aparecer fotos amarillentas que corroboren lo contrario. Yo estuve donde tenía que estar.

Tratando de ser sincero. Tratando de no mentirme.

¿Te acordás? Preparamos los bolsos y la canasta con fruta, sanguchitos, la Seven-Up, el termo, galletitas y mate, la yerba, el mantel y repasadores, el destapador, los cigarrillos y los fósforos. Y nos fuimos. Para El Rincón, nos fuimos.

Recuerdo vagamente el viaje en el 503. Sí, en cambio, es más nítida la larga caminata por la calle que zigzagueaba como viborita, allá, mucho más lejos del cañaveral, lejos, lejos, lejos del mundo.

"¿Dónde me trajiste?", decías vos. Y nos reíamos y nos peleábamos y caminábamos para allá, lejos, lejos... No importa ya si no fue así. Importa cómo evoco ese día hoy.

Llegamos cansados. Y nos sentamos apoyando nuestras espaldas contra un árbol. (¿Casuarina? ¿Eucalipto? ¿Espinillo?) Y fumamos. Y vos hablabas y hablabas. "Nunca podés dejar de hablar", te decía. Yo te decía eso. Yo, que me encantaba escucharte, te decía, así, serio, te lo decía, y me reía por dentro.

El sol aparecía por momentos. El sol estaba. No necesitábamos sentirlo. Estaba. En nosotros estaba.

Encontramos un piso de baldositas verdes. Sólo el piso. Seguramente donde antes hubo paredes y ventanas, un cuarto y una cocina, quedaba eso, un

piso irregular de baldositas verdes. Lo barrimos con una rama del árbol (¿Casuarina, eucalipto…?) y con los pies y con las manos.

"¿Dónde me trajiste?", repetías riendo y espantando los mosquitos, imaginarios o no, y sacudiendo con las manos el polvo del vaquero. Extendimos el mantel en el piso. "¿Querés mirar el cielo?"

Y ahora nuestras espaldas se apoyaban en el piso verde y nos tomamos de la mano y miramos el cielo y las nubes del cielo que el viento llevaba lejos, lejos, lejos.

Y ya no hablabas. Y yo te escuchaba. Y todo era silencio (ahora que ya sé que el silencio es el mejor compañero de las palabras).

Por eso escribo, por eso intento escribir.

¿Sabés? Años después, no sé si en otra primavera, estaba recostado sobre el pasto del jardín de mis viejos, otra vez, mirando el cielo y las nubes que el viento llevaba lejos, lejos, y escribí, le escribí a esas nubes que pasaban, que se iban, y me vi, en otros días, en otros parques y plazas de sueños colectivos, tirado en el pasto mirando el cielo y las nubes, pensando en un hermoso día de primavera de 1976, lejos, lejos, lejos del dolor y los peligros del mundo.

 

24 DE MARZO (1976 - 2021)
A 45 AÑOS DEL GOLPE CÍVICO-MILITAR, MEMORIA, VERDAD Y JUSTICIA
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DANIEL OMAR FAVERO La intensa resonancia de los héroes caídos

 

¿DÓNDE VAN LAS COSAS QUE NUNCA SUCEDIERON

si alguna vez lograron ocupar el futuro,
la esperanza y el ánimo de los que dan la vida?
Las cosas subterráneas que allí son amenazas
y aquí son las desnudas llamaradas –expuestas
a la humedad del alba- y el aguardado triunfo.

En dónde están las cosas que no pudieron ver
aquellos que, resueltos, salieron a buscarlas
por montes intrincados, por villas y miserias,
llevando en cada mano herramientas del alma?
Y quién conoce el arma que logre enmudecer
la intensa resonancia de los héroes caídos.

 

 

En revista de poesía El espiniyo, número 5/6, verano-otoño 2007. Director: José María Pallaoro

Daniel Omar Favero, poeta y músico, nació en la ciudad de La Plata el 30 de julio de 1957. Cursó sus estudios secundarios en el Colegio Nacional y en junio de 1977, en el momento de ser secuestrado por un Grupo de Tareas de la Brigada de Investigaciones que dependía de Ramón Camps y del Comando Militar I de Suárez Mason junto a su compañera Paula Álvarez, se encontraba estudiando Letras en la UNLP. Tenía 19 años y era militante de la Juventud Universitaria Peronista.

 

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JULIÁN AXAT El señor ministro de justicia y seguridad

 

EL DÍA DE LA MARMOTA PARA EL “ALCALDE MAYOR”

 

Todas las mañanas

a la misma hora

bien temprano

el señor ministro de justicia y seguridad

ingresa a su Palacio-Torre frente a la plaza

 

Son cinco

duermen en subsuelo del palacio

cuando arranca el día

un poco más tarde

que el señor ministro de justicia y seguridad ingrese

se despiertan

piden monedas

limpian vidrios

reparten estampas

aspiran samaritano ferretero

entran y salen por la puerta giratoria de la comisaría

 

En la mañana cuatrocientos veintidós

el señor ministro de justicia y seguridad hace su ingreso

pero tropieza -sin querer- en el umbral de la entrada

entonces observa hacia el costado

extrañamente ya no están más

tampoco estarán al otro día

se asusta

en adelante el señor ministro de justicia y seguridad

intentará aparentar no sentir vértigo

 

Todas las mañanas

a la misma hora

bien temprano

el señor ministro…

 

 En Musulmán o biopoética, Libros de la talita dorada, Colección Los detectives salvajes, 2013

Julián Axat nació en La Plata en 1976, escritor y abogado.

  

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JOAQUIN ARETA Poemas de la nada

 

 

LENTAMENTE LA LIBRETA
se fue llenando de poemas,
fue llenando la soledad
del poeta improvisado.

Compañero de las noches solas,
receptáculo de buenas intenciones,
vehículo donde se fundieron
la necesidad de ser
y la debilidad de no tener.

Así es como se escribe, así es,
en el desgarro de los dolores,
en el frío de una madrugada,
en la llamarada de la justicia,
en la diáfana sensación de felicidad,
en el vuelo alegre.

Nadie escribió poemas de la nada,
si su palabra era sincera.

Sólo los falsos escriben,
cuando su corazón no late.

 

 

MI HIJO

 

Cuando pienso en el futuro,

cuando pienso qué quiero

y para qué lucho,

cuando quiero decir lo mejor

y ejemplificar lo esencial,

miro su sonrisa y eso basta.

 

En Siempre tu palabra cerca, Joaquín Areta, Libros de la talita dorada / Colección los detectives salvajes, 2010.

Joaquín Areta nació en 1955 en Monte Caseros, Corrientes. Se muda a La Plata a los 13 años e inicia sus estudios secundarios en el Colegio Nacional. A los 16 años comienza su militancia en el Movimiento de Acción Secundaria (MAS), agrupación de base de las Fuerzas Armadas Revolucionarias (FAR). Luego forma parte de la conducción de la Unión de Estudiantes Secundarios (UES). En 1973 ingresa a la carrera de Medicina. El 29 de junio de 1978, a los 22 años, es detenido-desaparecido en una cita en Capital Federal.

  

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NÉSTOR MUX Si la poesía no alcanzara revelaciones

 

IDENTIDAD

 

Si la poesía no alcanzara revelaciones

y apenas fuese ademán inconcluso

porque depusimos armas ante el desaliento

 

la mirada de qué extraño cadáver

quedaría frente a nosotros

brillando en el espejo.

 

 

FUEGO INTERIOR

 

Como si se tratase de una puerta

hacia la felicidad, aun continuamos

haciendo caso al fuego interior que nos precipita

y caídos o extranjeros o convertidos

en nuestra propia condena

nuevamente ofrecemos un corazón sin excusas.

 

                                                                                                1978

 

 

NÉSTOR MUX nació en 1945 en la ciudad de La Plata, donde vive. Libros de la talita dorada publicó en 2019 su último libro de poemas Nadie le pide que escriba (que incluye estos dos poemas)

 

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LILIANA CAMPAZZO Yo me robaría el cajón de Maradona

Yo me robaría el cajón de Maradona.
Saldría en un carro de botellero                                        
como los que había en mi barrio cuando chica.
O mejor en el carro de Pascualito
que pasaba por el frente
de la casa de mi nona.
Me robaría al Diego
para pasearlo por todos los barrios
de pibes pobres
por todos los bordes
de los bordes.
Dejaría que lo tocaran
le tiraran flores, camisetas,
pelotas de trapo, besos.
Lo peregrinaría a Luján,
o hasta el mismo límite
en Ushuaia.
Lo pasearía con una orquesta
que tocara cumbias, tarantelas
el ji ji ji de los Redondos.
Todas sus mujeres bailarían atrás
y habría diez cuadras con sus hijos
caminando.
Dos caballos oscuros
arrastrarían ese carro.
Un recorrido eterno
dando vueltas
aviones dibujando con humo
10 en el cielo.
Vendedores de gorras
remeras
pelotas
salvarían este año de miseria
Choripanes pochoclos
tipos vendiendo pelotas con su cara
banderitas.
Me robaría el cajón
con las flores
y lo sostendría en este viaje
hasta que el sol la lluvia
la tierra el viento
lo volviera cenizas
que volaran
por todo el territorio
de la patria.

 

Liliana Campazzo nació en Buenos Aires en 1959. Desde 1976 vive en El Cóndor, provincia de Río Negro. Este poema lo subió a su muro de FB el jueves 26 de noviembre minutos después de las 18. El Cohete a la Luna, en un artículo de Horacio Verbitsky, lo publicó ayer domingo.