GUILLERMO SAAVEDRA En breve ese ojete autoritario

PROCTOLOGÍA PROFÉTICA

En el culo fruncido de Milei,

viborean la chota de su hermana,

el cadáver de Conan y su insana

fantasía de ungirse como un rey.

Se encabritan, allí, la Petovello 

y la yerma cachucha de Mondino;

Adorni y CapuToto emiten trinos

y la Ardilla Ruel tiene su celo. 

Pero en breve ese ojete autoritario,

esa cueva de trolls y mierda seca

será abierta por miles de garompas

que, entrando por su cloaca de canario

y ensartando a su troupe dolosa y chueca,

le brotarán gozosas por la trompa.

Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960) / Poeta, escritor…

DESPEDIDO/S EN LA BIBLIOTECA NACIONAL

     Estimada compañía, como algunos ya saben por estos pagos, ayer, miércoles (27 de marzo), fui despedido (¡por email!), junto a otros 119 compañeros y compañeras, de la Biblioteca Nacional, sin causa, y como parte de un plan sistemático, cruel y, a todas luces, injustificable, pergeñado por quienes susurran al oído del energúmeno que ocupa el sillón presidencial. 

     Somos apenas un puñado más de las muchas víctimas (muchas de ellas en situación realmente desesperante) de un grupo que ha vuelto al gobierno para saquear nuestro país, entregar sus riquezas, enajenar sus tradiciones culturales, destruir el Estado y los lazos del ya muy deteriorado tejido social y condenar a la miseria y la exclusión a millones de compatriotas. 

     Les agradezco desde ya la difusión que puedan dar a esta noticia y la solidaridad para con la situación. 

     Y, en lo estrictamente personal, cualquier posibilidad de trabajo en el campo de la edición, el periodismo y la gestión cultural será calurosamente bienvenida. 

     Un abrazo y mis mejores deseos para todos y todas, con la esperanza de que en algún momento seamos capaces de actuar, en unidad, con lucidez y coraje, representados por una conducción política y sindical que, a la fecha, brilla tristemente por su ausencia.

GUILLERMO SAAVEDRA Un prócer se desmarca de unos turros

 UN PRÓCER SE DESMARCA DE UNOS TURROS

S epan esos canallas que me invocan,
A quellos indeseables que estos días,
N egando toda forma de cordura

M andan al muere a los demás sin culpa:
A mí no me convocan sus miserias,
R atones aferrados a su queso.
T uve la dicha de pelear por algo
I ndiscutible, justo y soberano,
N o su infamia de mucho para pocos.

 

Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960)

Poeta, escritor…

GUILLERMO SAAVEDRA Para el Fondo y sus burradas

Mariana Enriquez, directora del área de letras del Fondo Nacional de las Artes / Foto: Alejandro Guyot

SOR JUANA REVISITADA
(PARA EL FONDO Y SUS BURRADAS)

 

 

Poetas probos que acusáis
a la Saiegh con razón,
tenéis ya mi bendición
pues ella quedó en orsai.

 

Ya la Enríquez obró mal,
equivocóse de tren;
pues, pudiendo hacer un bien,
tramó un concurso fatal.

 

Adhiero a la resistencia
ante tal calamidad:
convocar con liviandad
a un asunto que es demencia.

 

Parecer quiere el enredo
de este certamen tan loco
que nos pelemos el coco
con versitos sobre el miedo;

 

o, con presunción muy necia,
de ciencia ficción, baladas;
o fantasías rimadas
que la poesía no aprecia.

 

¿Qué humor puede ser más raro
que este, falto de consejo?
Él mismo empaña el espejo
y afirma que está muy claro.

 

Con el gesto y el desdén
de asumirse “proveedor”,
flaco nos hace el favor,
pretendiendo obrar muy bien.

 

Así la poesía no gana;
pues si tal consigna acata,
se vuelve vulgar y chata,
y si la niega, va en cana.

Mientras tan necios andéis
con premios de tal nivel,
a mí culparéis de cruel
y a otros también culparéis.

 

¿Pues cómo ha de estar templada
la población de poetas,
si nos ofrecéis galleta
y decís que es ensaimada?

 

Y entre el enfado y la pena
que tal entuerto provoca,
¿nos callaremos la boca,
diremos “enhorabuena”?

 

Vuestra llamada da pena,
sin libertad y sin alas,
¡y después de hacerla mala
la queréis hallar muy buena!

 

¿Qué culpa habremos tenido
de vuestro frangollo errado:
que mal nos huela el pescado,
o nos sepa recocido?

 

¿Para qué os espantáis
de la culpa que tenéis?
Si el convite bien hacéis,
no emitiremos ni un ay.

 

Aprended a convocar
y después, con más razón,
tendréis nuestra aprobación,
no nos haremos rogar.

 

Bien con muchas armas fundo
contra tamaña arrogancia:
la de pretender fragancias
en concursos nauseabundos.

 

 

Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960). Poeta, escritor…

GUILLERMO SAAVEDRA Un reguero inmenso de basura

MURIÓ UN CANALLA, SU MALDAD PERDURA

Puede ser que de chico haya tenido
un gesto de inocencia o de ternura,
pero el tramo más ancho de su oscura
existencia de turro malparido

estuvo consagrada al vil rosqueo
y al solapado oficio del sotreta:
catapultado por la servilleta
de un ministro campeón del trapicheo,

fungió de juez cagándose en la AMIA,
persiguiendo a Cristina sin razones
y entregándole el culo y los calzones
a los dueños del queso y de la infamia.

Su carne, que hoy reclama sepultura,
deja un reguero inmenso de basura.

Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960). Poeta, escritor…

GUILLERMO SAAVEDRA Yo quisiera morir completamente

Nisman y amigas

HABLA UN MUERTO QUE VUELVE EN LA RESACA

Yo quisiera morir completamente
de una vez y que todos mis entuertos
ya no vean la luz. Pero esta gente
de Clarín no me deja en paz ser muerto.

Cada vez que Cristina los emboca
me sacan del cajón desesperados,
les dan cuerda a los jueces y convocan
a un montón de peritos entalcados.

Yo morí por mi mano, perseguido
por la Bullrich y Alonso. Esas dos parcas
me limaron los sesos. Embutido

en un limbo estratégico, los garcas
me rostizan cual pollo convertido
en emblema moral, en una marca.

Escribe Guillermo Saavedra: “Publiqué el siguiente soneto en mayo de 2018. Vuelvo a publicarlo hoy porque, desgraciadamente, hay muertos que no terminarán de morir mientras la derecha lo considere necesario.”

Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960). Poeta, escritor…

GUILLERMO SAAVEDRA Cuando se vaya el invierno

MUGROSO COMODÍN DEL MILICAJE

Sórdido facho envuelto en radicheta
que impávido al perder un submarino,
dejando en vilo a cientos de argentinos,
se fue a jugar un pleno a la ruleta.

Alegre represor de cordobeses,
amigo del torturador Menéndez,
maestro de la estafa allá en Corrientes,
acá no pierde el tiempo en boludeces.

No le bastó hacer desfilar a Rico
y la jangada entera de golpistas:
fungiendo de tucán revisionista,
¡dijo que el de Aldo fue episodio chico!

No será Rico, Aguad, ni será escaso
el choto que arderá en tu culo raso.

CHAMUYO DE UN CIPAYO EN FALSA ESCUADRA

Un mascarón de proa de inodoro,
loza fatal mascando mal su mierda,
derramó hoy, en Tucumán, su lerda
y absurda cantilena como un loro:

duranbarbeada ristra de memeces
buscando unir la gesta independiente
al cipayismo obsceno y obsecuente
de abrirse bien de gambas y con creces.

Palabras como aviesas ensaimadas
pensadas para el pánfilo globerto
que duerme con los ojos bien abiertos,
hundiéndonos a todos en la nada.

Prepará bien tu ojete para octubre:
te vamos a empomar hasta las ubres.

CHOLGUITA DEFECANDO PUS EN TWITTER

A costa de su cara de toronja
clavada en el upite de una monja,
este sorullo envuelto en una esponja
defeca en twitter sordidez en lonjas.

De inválida PROsapia este entenado
mediocre como un pijo desganado,
más gris que el cielo gris en día nublado,
supura su idiotez con desenfado.

Ayer quiso gastar mierdosamente
al bueno de Juan Carr que arropa a gente.
Parece que esta cholga se resiente
cuando alguien se comporta dignamente.

Su culo de mandril fuera de talle
perforarán mil pijas de la calle.

CIELITO DE INVIERNO II

Cielito, cielo que sí,
cielito de un triste invierno,
con los pobres en la calle
y la mierda en el gobierno.

Cielito, cielo que sí,
cielito de Zacaríaz,
muriéndose sin remedio
en la noche oscura y fría.

Cielito, cielo y más cielo,
cielito de las escuelas
con ratas y gas cortado
sin que a estos turros les duela.

Cielito, cielo argentino,
cielo con sol eclipsado
por una runfla de garcas
que oscurece al más pintado.

Cielito, cielo y más cielo,
cielo gris y funerario.
Las armas que ellos confiscan
se las robó un funcionario.

Cielito, cielo con rejas,
cielazo de nuestros presos,
la Milagro y tantos otros
sin el debido proceso.

Cielito, cielo dolido,
cielito del entreguismo
de un Gato capón y lelo
que nos arroja al abismo.

Cielito, cielo que vamos
a dar vuelta esta tortilla.
Cuando se vaya el invierno,
terminarán de rodillas.

AL MALTHUSIANO ROBO-MI-PASTEL

Mierda sojera, Robo-mi-pastel,
chancro transgénico en su carrusel
gira esputando su saraza infiel
mientras los pobres cuelgan de un pincel.

Lavando guita el cheto de papel
y haciendo mierda el campo sin cuartel,
con su voz facha a lo Miguel del Sel
su ideología turra como él

nos comunica en frases a granel,
usando el verbo más siniestro y cruel:
“Es un placer ver DESAPARECER
a tantas pymes de poco cartel”.

Tu culo roto, Robo-mi-pastel,
a la negrada servirá de hotel.

CIPAYA ENTREGA EL CULO EN LA EMBAJADA

Sorete ensanguchado entre banderas,
más cerca del Tío Sam que de Belgrano,
la Pato, de cowboy, sin vaso en mano,
brindó su dependencia pedorrera.

Extática, posó para la foto
junto a un embajador del craso imperio
y en plena profusión del climaterio
casi se preña de cuidarle el choto.

Eufórica y telúrica a su modo
–su patria queda al norte de Tijuana–,
con cara de tragarse una banana,
Patito derrapó empinando el codo.

Horadarán tu almeja represora
mil chongos con mil táser, vieja lora.

LA FAMILIA FERNÁNDEZ

Juntitos, juntitos, juntitos...
Cristina con Alberto,
cuatro sapos y a ganarles la elección.

Juntitos, juntitos, juntitos,
unidos descubrimos lo hermoso
que es vivir de una ilusión.

De vice, Cris es fija,
Alberto es un primor,
la gente está dichosa
y el Gato, bien capón.

CIELITO PATRIÓTICO

Cielito, cielo que sí,
cielito del nuevo invierno,
de anocheceres tempranos
pa’ no ver a este gobierno.

Cielito, cielo que sí,
cielito del pobrerío
que en la calle se acurruca
descoyuntado de frío.

Cielito, cielo que sí,
cielito de allá en La Plata:
mientras hay miles sin luz,
lo condecoran a Batman.

Cielito, cielo que sí,
cielito del sin laburo
al que esta runfla de garcas
le descompuso el futuro.

Cielito, cielo que sí,
cielito del juez Padilla,
que no afloja un solo tranco
aunque le saquen la silla.

Cielito, cielo que sí,
cielito de una esperanza:
unidad para ganarles
y dar vuelta la balanza.

Cielito, cielo que sí,
cielito del nuevo invierno:
en el baño y sin estufa,
me cago en este gobierno.

UN MÍNIMO ALFAJOR NEGACIONISTA

Funesta nimiedad desdiputada,
oscura flema mal alfajorada,
campeón antipiquetes de avanzada
y por lo tanto unido a la manada

de garcas con las bolas disecadas
y chetas con la argolla suturada
que cortan el país en rebanadas
acaba de lanzar una putada:

que basta de esa cifra calculada
por zurdos y viejitas alocadas
de treinta mil personas secuestradas
violadas, torturadas y matadas.

Lopérfida garlopa envenenada:
las Madres con tu culo harán frazadas.

SETENTA BALCONES Y NINGUNA FLOR REVISITADO
(Una contribución al suicidio de un cambiemita bonsai)

Setenta balcones hay en esta casa,
setenta balcones y ningún Pinedo.
¿A sus habitantes, Señor, qué les pasa?
¿Odian el suicidio, o es que están en pedo?

La piedra desnuda de tanta tristeza
¡dan una tristeza los negros balcones!
¿No hay en esta casa un samaritano?
¿No hay algún peroncho lleno de ilusiones?

¿Ninguno desea ver cómo se tira
este irrelevante enano de jardín?
¿En la piedra blanca ver cómo delira,
y desde lo alto lanzarse por fin?

Si no le abren paso, cuando les ganemos,
no será posible ver hecho un tereso
a este minigarca miembro de Cambiemos...

¡Setenta balcones y ningún Pinedo!

UN CHETIGATO MEA EN LA BANDERA

Un calamar sin tinta, chetigato,
en medio de la nada y con Bandera
llorando confinada en la fiambrera,
frustró campaña con su culo chato.

La falta de laburo, el descalabro
del ispa en cuatro años de choreo,
para este petit-suisse del mercadeo,
es obra de Moyano el Gran Macabro.

Con la Patito Taser y la ausencia
de toda simpatía rosarina,
este trozo de mierda peregrina
graznó inmoral que “vamos a conciencia”.

Perforará tu culo de marrano
la pija vengadora de Belgrano.

LA CHETIOSCURIDAD QUE NOS REGALAN

Mientras en cada pago los sacuden
con enemas de votos muy peronchos,
guardándose el cuchillo bajo el poncho,
los cambiemitas reptan y percuden.

Pichoto ya decora suvenires
que el turbio ecuatoriano mercadea
y que la truchiprensa trapichea
para un electorado de faquires.

En medio de estas y otras operetas,
un apagón letal detiene el ispa
y un Lopetegui lívido y sin chispa
sale a gorjear sarazas en chancletas.

Saldaremos con gas toda esta estafa:
en cada cheticulo una garrafa.

RESPONDO A UN BUEN AMIGO Y AGRADEZCO

Un soneto me manda a hacer Olaso
y con ganas empiezo este cuarteto:
sin pretender ser Lope, no es aprieto
embutir a medida mis fracasos.

Ya mandé cuatro versos bien dudosos
y otros cuatro liquido agradecido
a todos los amigos tan queridos
que mandaron saludos afectuosos,

haciéndome un lugar entre los muchos
y buenos escritores de estos pagos
(si bien hay Andahazis y otros truchos,

también los hay excelsos y hasta magos).
Me quedan solamente dos cartuchos:
díganme si hay catorce o yo divago.

Estrambote:
¡Qué soneto educado, cuántos rulos!
Por una vez no rompí ningún culo.

GARUFA REVISITADO
(A propósito de un turro calafateado de candidato a vice)

De todos los soretes, sos el más mierda
y te llaman Pichoto por lo traidor.
Tenés menos votantes que la ultraizquierda
y la lealtad en ayunas como Vandor.

Armaste en Río Negro un lindo curro
y usaste el kirchnerismo de trampolín.
Después del 2015, como buen turro,
jugaste pa’ Cambiemos de comodín.

Pichoto, pucha que sos bien jodido…
Pichoto, vos sos un caso perdido.
Tu vieja... dice que sos un bandido
porque supo que a Mauricio
le chupaste… el canuto en un zaguán.

Horneás en el Congreso roscas vienesas
y sos para los garcas un orinal;
sos capaz de cantarte La Marsellesa
mientras le das el orto al Capital.

En la magistratura seguís currando,
no hay nada que detenga tu vocación.
Y al entrar a tu casa tu culo blando
decís: “Soy un sorete sin parangón”.

Pichoto, etc....

METABOLISMO DE UNA PICHIMIERDA

Hagan tacto rectal al peronismo:
lo que queda en el guante es un Pichetto,
un pedazo de mierda oscuro y neto,
ajeno ya del todo al organismo.

Observen cómo el guante al ser lavado
entrega con alivio la excrecencia
que, libre ya del látex, se aquerencia
en el culo de un Gato constipado.

En su nuevo contexto, no lo pierdan:
entre tanto sorete vitalicio,
este elástico resto excrementicio
ya destaca en el podio de la mierda.

Sangrará su culito transformista
trincado por los votos peronistas.

UNA MASSA INDECISA Y VANIDOSA

Esa Massa que espesa no se deja
amasar en la mesa de Fernández
es un mazo insumiso, con dos grandes
y embalsamados huevos en bandeja.

Y es el peso tremendo de esas bolas
tristes, lerdas, tullidas, vanidosas
lo que explica su inmensa y tan odiosa
morosidad de mico con victrola.

Cual Lenin invertido avanza un paso
adelante y recula dos casillas,
orientando su escroto con sombrilla
en todas direcciones, por si acaso.

Igual te tragaremos, sapo Massa,
amansando tu culo de torcaza.

Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960). Poeta, escritor…

GUILLERMO SAAVEDRA Y de pronto, nos brotan Fernandeces

Imagen: Télam

RADICHAS ENTREGANDO EL CULO AL GATO

Esta tribu gazmoña y en pañales
de ancianidad diarreica y mentecata,
de bolas amansadas en horchata,
falsea un atributo: ¡Radicales!

Resaca muerta de un pasado honroso,
a fuerza de dar vueltas en la Historia,
sirvieron a milicos y a la escoria
de un derechismo turro y ominoso.

Después de haber quedado como flatos
del carnaval oscuro y cambiemita,
se juntan, se apostrofan, regurgitan…
y vuelven a entregarle el culo al Gato.

Brama el Peludo allá en su tumba abierta
y Alfonso les dedica un “¡Pijas muertas!”.

A UN NASOGARCA OLIENDO PERONISMO

Alcanza con calarte esa merluza
que en lugar de la jeta llevás, Gato;
no hay más que verte recular de olfato
con gesto de poronga rantifusa:

eso que estás oliendo es peronismo,
esa verdad porfiada y poderosa
donde brillan la máquina virtuosa
y el chorizo del pueblo. Un abismo

de mierda embalsamada de palomas
te impide comprender la papeleta;
y esa turra emponchando su cajeta
no alcanza a protegerte del aroma.

Logueados en tu culo con parrilla,
tendremos internet y habrá morcillas.

A UN VACIADOR SERIAL ENHARINADO

Fue progre brevemente esta monada,
lo que dura un eructo en un tornado:
una Franja Morada fue morada
transitoria de su orto enharinado.

Enseguida aprendió a juntar billetes
en Alianzas espurias. El turismo
fue su curro inicial. Pero el juanete
se impacienta jalando siempre el mismo

papelito y ahora es consumado
vaciador de organismos oficiales.
En su jeta de jabalí merqueado

se reflejan sus vicios y sus males:
hoy sonríe de haber desempleado
a trescientos y pico de estatales.

 

CELEBRACIÓN TELÚRICA Y FERNÁNDICA

Y de pronto, nos brotan Fernandeces
como una convicción, como unas ganas:
Fernándicas nos brillan las mañanas,
tardes y noches, Fernandosas, crecen.

De golpe hay luz con zeta de Fernández,
el corazón late Fernandizado,
porque descubre al Gato atragantado
al ver que ya se acercan y son grandes

las pijas populistas y Fernandas
a desfondar su culo con levita,
su estolidez de anchoa cambiemita,
su palidez de pija muerta y blanda.

Qué hermoso que es cantarle a este sorete:
“¡Fernández y Fernández te la meten!”.

 

UN PELOTUDO ASIMILANDO UN GOLPE

Un chetiforro soba su neurona
para intentar asimilar el punto:
no entiende qué carajo es este asunto
de la Yegua y su fórmula campeona.

Más boludo, si cabe, que otros días,
como una flema presa de su gola,
empiezan a temblarle mal sus bolas
de nutria con afán de oligarquía.

“¡Nadie me dijo que tenía un hermano!
¿O acaso se presenta desdoblada
en presidenta y vice? ¡Qué cagada!”.
gime el Gato capón entre gusanos.

Su culo de termita ya lo siente:
Cristina se la pone hasta los dientes.

 

UNA YEGUA PASTANDO EN CAMPO AJENO

En el aguantadero de los garcas,
donde el olor a bosta de Anchorena
galguea ruinoso como un alma en pena
y tanto chichi se sintió jerarca,

en medio de la lluvia llegó Ella.
No vino con la espada que esperaban
los chetos y globertos pajas bravas:
habló sin furia y se incendió Pompeya.

Un contrato social pidió, brillante,
se cargó las tormentas y otras mañas.
Hablando de su libro hizo campaña
y afuera el pobreraje hacía el aguante.

En veintidós minutos, sin libreto,
Sinceramente, se garchó a los chetos.

CUESTA ABAJO REVISITADO

(Confesiones de un afásico presidencial.
Se sugiere imaginarlo en la voz incomparable del Mudo)

Si arrastré por este mundo
la vergüenza de ser forro,
despreciado por papá.
En la punta de la lengua
cuántas veces, enroscada,
una palabra taimada
fui incapaz de pronunciar...
Si crucé por los caminos
como un paria que el destino
se empeñó en desprestigiar;
si soy nabo, si soy cheto,
sólo quiero que hoy comprendan
lo difícil que resulta
para mí tratar de hablar.

Era, para mí, una cosa fiera,
cual si la Yegua volviera,
mi discurso de asunción.
Sabía que en mi boca no cabía
todo lo que me escribía
el gordito de Ecuador.
Ahora, cuesta abajo en mi rodada,
con la lengua acalambrada
ya no puedo ni versear.
Sueño con poder quedarme mudo
y haciéndome el pelotudo
veranear en Panamá.

Por lograr la presidencia,
tuve que fingir que hablaba
quedando como un huevón,
pero yo no comprendía
que, cada vez que fingía,
en cada frase dejaba
una enorme confusión.
Ahora, triste, en la pendiente,
solitario y ya vencido
yo me quiero confesar:
cuando parecía que hablaba
era otro el que parlaba
por el puto teleprompter
que ahora no funciona más.

Era, para mí, una cosa fiera,
cual si la Yegua volviera…
(etc.)

 

EL PEQUEÑO BIZNIKE MANDÓ FRUTA

Entre los pelotudos con diploma,
hay un boludo al cubo con hombreras,
pinta de chancho rengo con paperas,
cara de teta gris, de choto en coma;

fruto de un polvo mustio y con premura
de un chichi de Clarín de bolas frías
que la va de escribir filosofía
pero apenas supura mierda pura.

“El libro de Cristina vende mucho
porque ella les pidió a los intendentes,
esa banda peroncha y delincuente,
que lo compren de a miles”, dijo el trucho.

Trepanarán tu ojete de sofista
garompas de intendentes peronistas.

BUENOS DESEOS PARA BONADÍO

No aplaudimos tu cáncer, Bonadío.
No somos ni seremos el espejo
de esos turros con culo de cangrejo
vivando el cáncer de Eva en el baldío

de sus desarreglados corazones,
en la intemperie gris de sus cabezas.
Que pronto recuperes la entereza,
que la salud te vuelva de a montones,

que estés consciente, lúcido, sin mengua
de tus pocas virtudes de persona,
que tu carne resista la intentona
de la muerte pudriéndote la lengua.

Te queremos bien sano, mosca hervida,
para mandarte en cana de por vida.

Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960). Poeta, escritor…

GUILLERMO SAAVEDRA Un culo como una sirena

UN OBSECUENTE HACIÉNDOSE EL DEMÓCRATA

Excedente de guano endurecido
en la cloaca de un tero constipado,
apócope de un hipo rezagado
consciente de no ser, de no haber sido

más que pobre y angosta consecuencia
del polvo de un tanito delincuente,
hoy este estreptococo intrascendente
dio otra muestra a los yanquis de obsecuencia.

Con aires de demócrata rumboso
y prosa de tilingo sin escuela,
salió a alentar el golpe en Venezuela,
so pretexto de libertad y coso.

Vas a morir, calambre sin futuro,
trincado en la poronga de Maduro.

CULO ESTÉRIL CEBÁNDOSE EN EMBARGOS

 

En tu culo vencido, Bonadio,
raja estéril sudando entre dos cachas
inflamadas de grasa, gris covacha
de mil pedos muriéndose de frío,

en tu culo arrugado y mal servido
desde adentro hacia afuera y viceversa,
cueva absorta de cláusulas perversas,
desértico revés de un choto herido,

en tu ojete famélico de embargos,
rabioso por ausencia de alegrías,
clavaremos con saña y con porfía
un salchichón peroncho, grueso y largo.

Las breves alcaparras de tus bolas
quedarán como están: tristes y solas.

COMO DOS EXTRAÑOS REVISITADO

(A propósito del improbable remordimiento del votante de Cambiemos.

Se sugiere imaginarlo en la voz de Luisito Cardei)

Me repudrió… la Yegua mal
y el miedo enorme de los negros junto a mí...
¡Qué ganas tuve de cambiar
sintiendo junto a mí
la burla de tanta igualdad!
Y el corazón me suplicó
votar a Macri y darle todo mi querer...
Me lo pedía el corazón
y entonces lo voté
creyéndolo mi salvación...

Y ahora lo leo en Clarín:
vamos todos derecho a los caños...
Lección que no sé si aprendí:
¡nos dejaron en bolas por años!
Angustia de saber muertas ya
la ilusión y la fe...
Perdón, si me ven lagrimear...
¡Este Cambio me hizo muy mal!

Palideció… la luz del sol
al ver el dólar escalando sin parar…
Tantas promesas hizo el PRO
y duele comprobar
que nos recontra mil cagó.
¡Qué gran error… votar al PRO
para quedarme sin un mango en el cajón!
Son mil fantasmas, al volver,
burlándose de mí,
las horas de un default sin fin...

UNA SIRENA ZOMBI Y CONFUNDIDA

Caricatura de Eric Zampieri

Protuberancia extática del Chaco,
extroversión psicótica y oblonga,
esta aprendiz de bruja tan mondonga
lleva aguarrás ardiendo en los sobacos.

Ungida por el síndrome gorila
de una ciudad enferma de sí misma,
esta bondiola gris con aneurisma
es la sirena zombi que hoy vacila

entre aplaudir la muerte de un contrario
y arrogarse la "muerte" de un ministro.
Canario con problemas de registro,
su canto ya no ensarta a un solo otario.

Haremos en tu culo recoleto
cementerios de garcas y conchetos.

UN CAFETERO GARCA SE HACE EL CHICHI

 

Con su cara de teta destemplada,
de “cojo mal y nunca”, de rodilla
parlante, un cafetero con ladillas
vino a enmerdar la cancha ya embarrada.

Pingajo de concheto encocorado
en tiempos de impudicias patronales,
el chichipresidente de Cabrales
salió de hablar con Gato muy paspado:

“Tenemos mucho Estado, mucho impuesto,
y ustedes no se quejen: ¡tienen vino
y asado, peronistas libertinos!”,
graznó el garca entre vómitos de asbesto.

Con tu café de mierda y leche chonga,
te haremos una enema de porongas.

UN BOTÓN MACHIRULO NIEGA EL CULO

¿Te molesta el culito, miserable?
¿Te produce escozores que haya goce
allí donde te han dicho que ni el roce
del calzoncillo Patria es tolerable?

Sorete online, ingrávido Matute,
reprimido botón de cartapesta,
¿te perturba que el culo tenga fiesta,
que convivan en él mierda y disfrute?

¿Te asusta hasta el pavor que el culo cante
su gloria pulsional, su algarabía
de lenguas y de pijas, su alegría,
socavando tu histeria vigilante?

Haremos en tu culo, paja brava,
un festival de chongos y de travas.

Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960). Poeta, escritor…

GUILLERMO SAAVEDRA El turro con escamas dijo “Alivio”

Coso

UN TURRO CON ESCAMAS DIJO “ALIVIO”

El rey de la jangada de castrados
–bragueta despoblada y mal dormida–
duranbarbeó unos furcios a medida
con pobre escenográfica a su lado:

curitas en heridas de elefante,
albóndigas de piedra para un guiso
urdido por la ristra de chorizos
con un boludo en cuotas al volante.

Regüeldo de lagarto, pedo tibio,
después de hacernos mierda con holgura
negando hasta el derecho a la basura,
el turro con escamas dijo “Alivio”.

Alivio no tendrá tu ojete lacio,
te lo desfondaremos bien despacio.

Caricatura de Serko

ERUCTOS DE UN TILINGO EMBANDERADO

Un turrito contrito y a los gritos,
como un poseso alzado en poco seso,
acaba de eructar en el Congreso
el fétido libreto compadrito:

“Lechuza de querusa la merluza,
pesada herencia kaka, pido gancho,
federalismo chasco, mucho pancho,
los narcos al gratén, la mafia rusa…”.

Así prepeó esta renga marioneta
de un Fondo sin figura, un pedo en coma,
tilingo embanderado en la carcoma,
garompa desinflada, buey corneta.

Guardá esos alaridos, triste aborto,
para cuando te abramos bien el orto. 

MILONGUITA REVISITADA

(A propósito de un fiscal rebelde.

Se sugiere leerlo imaginando la versión de Carlos Dante

con la orquesta de Alfredo De Angelis)

¿Te acordás, Stornelli? Vos eras
el buchón preferido ‘e Cambiemos;
operetas, aprietes y trenzas,
y en las trenzas un mango pa’ vos.
Y en aquellas noches de verano,
¿qué soñabas, Carlitos, decí,
al oír a D’Alessio en tu celu
entregarte a un perejil o dos?

Stornelli,
hoy te llaman Pija Muerta,
flor de turro sin moral,
flor de mierda de fiscal.
Stornelli,
D’Alessio te ha hecho muy mal
y hoy estás hasta las manos
por la foto en Pinamar.

Cuando salís de la fiscalía,
Stornelli, sorete y ladrón,
con el culo flameando de miedo
decís: ¡Ay, si pudiera rajar!...
Las pesquisas de Ramos Padilla
muy prontito te van a empomar...
¡Ay, qué solo, Stornelli, te veo!
Vos llorás... ¡te van a hacer cagar! 

CHETIBANDA CLOACAL EN LUZ VERDOSA

Esta ristra de mierda mal flambeada
en tugurio cloacal de luz verdosa,
recocida en su escuálida y piojosa
mala leche de ratas en manada,

a un país al que viene desangrando
le regala un chotesco fotograma:
primer plano de un forro que se inflama
y detrás, quince chetos carcajeando.

Risa verde y biliar, risa cachuza
de garcas reculando en crocs mojados,
de turros en su salsa empantanados,
jilgueros con sonrisa de merluza.

Verde carne fungosa y abombada
con futuro de bolas extirpadas. 

UN HADA TRUCHA EN PÁLIDO FINAL

En otro circo cutre y terminal,
este sorete en leche de bagual
dice que va a un retiro espiritual
en un cotorro de Chapadmalal.

No se va sola la turra serial:
con ella viaja todo el personal,
esa caterva cheta y criminal
que nos empoma haciendo bien el mal.

Va constipada, la Mariu Vidal,
por la catástrofe presidencial.
Ni esa truchita pseudo angelical
podrá salvarla de un percance anal.

Ya no te gastes, pedo de corral:
te romperemos el ojete igual.

Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960). Poeta, escritor…

GUILLERMO SAAVEDRA Creedence Clearwater Revisited

Siesta de Gato en Congreso de la Lengua

UN PELOTUDO HABLANDO EN ARGENTINO

Prendido a las pelotas de un monarca
pletórico al batir: “José Luis Borges”,
un Tribilín afásico, un San Jorge
carente de zabiola pero garca,

inauguró un congreso de la lengua.
Venciendo al puercoespín Verga Llorosa
en obsecuencia regia y escamosa,
nuestro frígido cuis no tuvo mengua:

cargándose al pasar la concordancia,
su boca siempre occisa de una papa,
meó con gentilicios todo el mapa
de América en fatal extravagancia.

Vas a morir, chuleta, sin Congreso:
tu ojete conjugado por mil presos.

LA FLOR DE LA CANELA REVISITADA

Dejame que te cuente, globerto,
dejame que te diga la escoria
del bolazo que ensarta tu memoria,
del viejo verso gorila de Cambiemos.

Dejame que te cuente, globerto,
ahora que aún te abruma ese verso,
ahora que aún te mece en un sueño
el viejo verso gorila de Cambiemos.

Sarazas en los medios y los trolls en las redes,
mañoso te engrampaba el gordo Durán Barba;
derramaba basura y a vos te despertaba
el odio contra el pobre que en el pecho llevabas.

De Socma a la Rosada, pesado pie los lleva
por la Argentina que se empobrece al ritmo de su opereta;
nos dejaron sin risa con el cuento del tío
y a vos también te garchan aunque no te des cuenta.

Dejame que te cuente, globerto,
ay, dejá que te diga, gorila, mi pensamiento,
a ver si así despertás del sueño
del sueño que confunde, globerto, tus sentimientos.

Afanan desde el Estado hasta que no quede guita,
fogoneando con Santoro, desvariando con Lilita;
nos van a dejar en bolas y en el fondo del infierno,
la muerte acompasará… su paso por el gobierno.

Y recordá que…

Sarazas en los medios y los trolls en las redes,
mañoso te engrampaba el gordo Durán Barba;
derramaba basura y a vos te despertaba
el odio contra el pobre que en el pecho llevabas.

(A propósito de la presunta confusión de un sector del electorado argentino. Desde luego, se sugiere imaginarla cantada por la enorme Chabuca Granda).

MALENA REVISITADA

Lilita enmierda todo como ninguna
y en el Congreso ronca como un sifón.
A yuyo del Proceso su voz perfuma,
Lilita es un sorete sin parangón.
Tal vez en un convento su voz del orto
tomó ese tono espeso y denunciador,
o acaso sus discursos contra el aborto
cuando se pone chiva como un tractor.
Lilita enmierda todo con sus exhortos,
Lilita es un tereso multicolor.

Tu blablá
tiene el frío de los cementerios.
Tu blablá
se hace amarga en el hall del Congreso.
Yo no sé
si tu speech de servicio te excita,
sólo sé que al rumor de tu parla, Lilita,
te siento más frita
que el Gato ladrón.

Tus ojos son dos bolas de oscuro queso,
tus labios dos lombrices con sarampión,
tus manos dos pingajos de puro exceso,
tus venas tienen sangre de paredón.
Tus dichos son croquetas recalentadas
que cruzan sobre el barro de la Nación,
cuando tus operetas no dicen nada
y ladran los fantasmas de Juan Perón.
Lilita grita sola con voz quebrada,
Lilita está en el horno como un lechón.

(A propósito de una denunciadora serial en apuros. Se sugiere imaginarlo en la voz de Raúl Berón con la orquesta de Troilo)

ANDA EL BISCUIT CACHONDO DE MENTIRAS

Pobre biscuit de mierda alcanforada:
le han cambiado la dieta o las pastillas!
Ya no baila cual zombie con ladillas,
ni promete con voz de papa awada.

Ahora grita sus furcios de chimango
bamboleando su culo con aldaba.
Sus ojitos azules –que hechizaban
a un cordobés ortiba y a su chango–

echan chispas de azufre mientras tira
el cadáver del viejo a la letrina
y expectora –Pinocho de vitrina–
que lo calientan mucho las mentiras.

Van a enfriarte, pedo con sortija,
hielo seco en el orto y diez mil pijas.

“MARÍA” REVISITADA

¡Acaso te llamaras solamente Santoro!
Yo sé que sos el eco de un servicio buchón.
Desde hace mucho, mucho, sos un sorete en cloro
sobre un paisaje triste, el de nuestra nación.

La embajada te garpa, chingolo clandestino,
para que vendas carne podrida a precio vil.
Vos sos otro alcahuete del “Gran Diario Argentino”
y amasás bien la mierda que come el perejil.

¡Santoro!
En las sombras de este ispa,
es tu culo el que se crispa...

¡Santoro!
Y es tu voz, pequeña y triste,
de canario sin alpiste
la que pide por favor…

¡Santoro!
¡Ese culo de morrongo
un ejército de chongos
te lo va a partir en dos!

Tus notas son más truchas que el atún boliviano,
incluso te desprecian Fantino con su clan:
con ellos hociqueabas tomado de la mano
y hoy los mandaste al frente, flemón con alquitrán.

¿Quién carajo te trajo, gargajo embalsamado?
Yo sé desde hace mucho que sos operador,
correveidile chasco con olor a pescado.
Te va a sangrar el orto sin tregua y con dolor.

(A propósito de un operador en desgracia. Se sugiere imaginarlo cantado por Marino con la orquesta de Troilo)

COPROFAGUS INQUIETUS TIENE MIEDO

Cagarruta inconsútil que prospera
en transcurrir más mínimo y mierdoso,
pedo eunuco, gargajo comatoso,
ayer volvió a salir de la leonera

donde apantalla inquieto sus miserias
a renovar carnet de paramecio.
Colgado de las bolas por D’Alessio,
este consolador para bacterias

de falsos latinajos, hizo alarde
hincando el diente en el dolor ajeno.
Mucho cagazo esconde ese veneno,
que en este caso es treta de cobardes.

Van a horadar, botón de los servicios,
latines de villeros tu orificio.

CONVIDADOS DE PIEDRA EN UNA ORGÍA

Poderes extranjeros y supranacionales, con algunos personajes
protagónicos y muchos extras, asaltaron el Estado argentino.
(Carlos Barragán)

…los entredichos del poder en la Argentina son una pelea

en un cuarto de dos por dos bajo la bragueta de Estados Unidos.
(Alejandro Modarelli)

Bastó que un solo juez tuviera huevos
para mostrar en bolas la desgracia
de esta parodia gris de democracia,
de este vinagre rancio en odres nuevos.

En medio de una orgía de servicios,
políticos y jueces se la comen
doblada mientras ellos se la ponen
al perejil que paga el estropicio.

Gobiernan sin pudor las embajadas
de un par de timbas supranacionales.
Y guay del que se oponga a esos chacales:
la prensa se los morfa en rebanadas.

Peleamos en el fondo ‘e la bragueta
del Tío Sam y un club de proxenetas.

PEÑA RENGA VOLVIENDO POR SUS FUEROS

Este precoz sorete, encanecido
en Anónima cueva de familia
y gestado una noche de zoofilia,
como un tacto rectal ha resurgido

para rizar el rizo de saraza
de la caterva dizque gobernante.
Con flatulento fiato vigilante,
este colgajo cutre de carnaza

abrió sus cantos pálidos: pa’l Fondo,
pidió respeto y, víctima de esguince,
dijo “Estamos mejor que en 2015”,
con un gesto de surubí cachondo.

Peña renga, te espera un gabinete
de morochos abriéndote el ojete.

Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960). Poeta, escritor…