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martes, 11 de junio de 2024

JUAN GELMAN Mire, le voy a contar algo





MIRE, LE VOY A CONTAR ALGO 

Pregunta. ¿Y por qué ha titulado “Hoy” su nuevo libro?
Respuesta. Pensé que usted me lo diría... (sonríe). No, simplemente me pareció que ese era el tema. Son 290 o 300 textos breves, muy condensados, para no molestar al lector. En prosa poética, o poesía en prosa, como prefiera. Lo del reposo… sirve para librarse de la calentura en el momento de escribir. Pero apenas los cambio. Cuando el poema se escribió, se murió. Con los arreglitos, y hablo de mi caso, me siento traicionando el mejor momento de la creación, que es de la escritura. Aunque uno escriba disparates.

—¿Y desde qué sentimiento lo escribió?
—Mire, le voy a contar algo que está en el origen del libro. Entre los culpables del asesinato de mi hijo había un general que fue condenado a prisión perpetua. Cuando dictaron la sentencia algunos jóvenes que ni siquiera habían vivido la dictadura saltaban de alegría. Pero yo no sentí nada. Ni odio, ni alegría ni nada. Y me pregunté por qué y eso me llevó a escribir, para explicarme qué había pasado, aunque, como todos los libros, empezó de una manera y siguió por otra. Quité los textos iniciales, porque eran testimoniales y eso es periodismo. Pero surgió el tono poético necesario para escribir un resumen de lo que sé, o creo que sé, de los 35 años que pasaron desde la muerte de mi hijo.

—A usted no le gusta el término “poesía comprometida”, aunque es una persona que en su vida se ha comprometido políticamente. ¿Se puede separar al autor de su ideología política?
—El lugar que la ideología ocupa en la subjetividad de un escritor me parece pequeño, según los casos, claro. Y la relación entre la escritura y el pensamiento político tienen canales muy oscuros. Ezra Pound hizo propaganda para Mussolini pero también compuso un poema sobre la usura que ningún marxista-leninista-maoísta-fidelista hará jamás. Balzac era monárquico, pero los personajes más simpáticos de sus novelas eran republicanos. ¿Alguien conoce la ideología de Shakespeare? ¿Se sabe si era comunista o fascista?

—Y eso explica que usted pueda admirar por ejemplo la obra de Borges, que fue cuando menos tolerante con la dictadura militar que tanto daño le hizo…
—A mí la obra de Borges me parece extraordinaria, aunque no me gusta tanto su poesía como su prosa. De chico yo le defendía de mis compañeros comunistas que lo acusaban de “amigo de los terratenientes” y cosas así. La política no le interesaba, no estaba en eso. Se dejó condecorar por Pinochet, dijo que con Franco todo era mejor… Pero hay una cosa que apenas se sabe. A principios de los 80 firmó una solicitud de las Madres de Plaza de Mayo pidiendo la aparición con vida de los desaparecidos. Y cuando al final de su vida le preguntaron en la BBC por su apoyo a la dictadura, se le empozaron sus ojos ciegos y explicó que no había estado muy informado y que había vivido rodeado de cierto ambiente. “Ignorancia, como decía Samuel Johnson”, dijo. No hay nada que digerir de las ideas de Borges. Solo hay que comprender.

—Decía precisamente Borges de uno de sus personajes: “Le tocaron, como a todos los hombres, malos tiempos que vivir”. Usted ha sufrido guerras, dictaduras, exilios, grandes tragedias en su propia familia… pero considera que los tiempos actuales son particularmente terribles…
—Sí, este momento me atemoriza mucho. No solo por la crisis económica, sino la crisis espiritual, y no me refiero a la religión. Pareciera que se ha instalado todo un sistema para recortarnos el espíritu, para convertirnos en tierra fértil de autoritarismos. Y hay una especie de acostumbramiento, que es lo peor que le puede pasar al ser humano: al terrorismo, al genocidio por hambre, a la falta de educación para todo el mundo.

—¿Y cómo ve la situación en su país, Argentina?
—Yo apoyo al Gobierno actual, es el mejor en varias décadas. No quiere hacer la revolución socialista, sino volver al capitalismo clásico, basado en la producción y no en la especulación. Pero hay muchos intereses en contra, como los dueños de la tierra. No hay que minimizar las protestas de la oposición, pero lo curioso es que esa reacción no propone nada. Y sería muy bueno que propusiera algo, para cambiar lo que está mal hecho. 



—Han elegido Papa a un compatriota suyo. En un artículo periodístico publicado recientemente usted mostró sus reservas sobre el cardenal Bergoglio.
—Sí, tengo mis dudas. Y cuento una experiencia personal: hablé con él cuando buscaba a mi hijo y me dijo que no podía hacer nada. Pero ante la justicia declaró otra cosa, que había hecho gestiones sin éxito. No me consta si las hizo o no. Pero dejó a la intemperie a varios jesuitas cuando era provincial.

—Pero desde su puesto ¿Podría este Papa cambiar algo de este mundo actual que usted ve tan terrible?
—Podría cambiar algo, sí. Wojtyla cambió las cosas en Polonia. Pero hay muchos problemas en el Vaticano mismo, intereses muy poderosos y no precisamente creyentes, salvo en el dinero. Por eso me parece muy difícil que arregle nada, aunque ponga la mejor voluntad.

—Y movimientos como el de los indignados en España o el Yosoy132 mexicano… ¿Pueden ellos modificar las cosas?
—Me parece bien que la juventud se mueva. Pero por poca experiencia que tenga el observador se veía que eso se iba a desvanecer. Por falta de experiencia política, de objetivos claros. Es difícil luchar desde el llano. Antes la política dirigía a la Economía pero ahora es al revés. Me reía para mis adentros viendo a los jefes de Gobierno de Europa reunidos con la directora del FMI, el del Banco Mundial y el del BCE. Estos dictando políticas y los otros, aceptando.

—Entonces ¿No tiene esperanzas?
—No. Por ahora no. Tengo la confianza lastimada. Algo cambiará pero yo ya no lo voy a ver.

—¿Aunque viva cien años?
—No creo que llegue a los cien años. Y eso que soy un pretencioso, cuando alguien me da la mano para bajarme de la camioneta le digo que no estoy tan viejo. No desdeño la vida, quiero ver casarse a mis nietos, ver si me dan algún bisnieto… Pero también creo que Dios, si existe, debe estar aburridísimo de su eternidad.

Fuente: El País, 2013 / Juan Gelman (Ciudad de Buenos Aires, 3 de mayo de 1930 - México, D. F., 14 de enero de 2014) / Hoy, 2013Hoy, 2013  / 

jueves, 3 de febrero de 2022

DARÍO CANTON Atado al árbol de la escritura




ATADO AL ÁRBOL DE LA ESCRITURA


Atado al árbol
de la escritura
me paseo
todo el día
en derredor
trepo por su tronco
macaqueo
sacudo las ramas
aplaudo, me enojo
entristezco y lloro
incansable
prisionero
que va y viene
arrastra su cadena
goza sin sexo



En Atado al árbol de la escritura, 62 poemas (2018-2020) más un poema descartado / 
Darío Canton (Nueve de Julio, provincia de Buenos Aires, 12 de noviembre de 1928) / Graduado en Filosofía en la Universidad de Buenos Aires y maestría en sociología en la Universidad de California, Berkeley / Desde 1975 a 1979  distribuyó por correo tradicional Asemal, revista-telegrama por entregas (fueron 20 números) / En el año 2000 publica en libro la historia de Asemal / Foto: jmp

miércoles, 2 de febrero de 2022

RODOLFO EDWARDS La borra de la poesía



La borra de la poesía

un alud de palabras arrastró al poeta
y perdió el sentido
y ahora no hay
arriba ni abajo
ni derecha ni izquierda
en el agua del mundo
boyan letras de colores
restos de cotillón
papel picado nuevamente picado
la borra
la inmensa borra de la poesía



Rodolfo Edwards (La Boca, Buenos Aires, 11 de febrero de 1962) / Foto: jmp

miércoles, 1 de diciembre de 2021

EUGENIO MANDRINI Ahora que soy uno de ellos


 

LOS PECES MÁS LEJANOS

Antes me intrigaba saber por qué, sentados en la orilla del día, los que venían a pescar permanecían allí, de espaldas a lo que se supone que es el mundo, y entregados al olvido del tiempo.

Ahora que soy uno de ellos, lo sé.

Estamos aquí desde que aprendimos que estas aguas son menos turbulentas que las del espejo, aquel otro río donde alguna vez echamos todos los anzuelos y recogimos sólo viejas confesiones, estallidos apagados, tierra conclusa. Estamos aquí desde que llegamos deseosos de partir, y no nos atrevimos. Traíamos la meta de alcanzar a los peces más lejanos, aquéllos que serán los últimos en morir, y todavía no nos atrevimos.

Tal vez lo hagamos cuando eso, a nuestras espaldas, que se supone que es el mundo, deje de cortejarnos con sus luces, que entre derrumbes, aún titilan.

Los peces más lejanos, como es su costumbre, aguardarán, multiplicados.

 

 

En Conejos en la nieve, Ediciones Colihue, Buenos Aires, 2009
Eugenio Mandrini (Buenos Aires, 16 de diciembre de 1936 – 30 de noviembre de 2021) / Foto: jmp

lunes, 22 de noviembre de 2021

JORGE FALCONE Con los pies hundidos en la tierra



FADE OUT

Se ha vuelto incontrastable: 
Este mundo expiró. 
Son ciertas las verdades 
de la ciencia ficción. 
Lo aventuraron Bradbury 
e Isaac Asimov; 
Fritz Lang desde Metrópolis,
también nos lo anunció. 
Acaso tanto zombi 
en juego o televisión 
muestra lo que seremos 
si no baja el CO². 
No parece probable 
atrasar el reloj 
para abrazar amigos 
o besar a un amor, 
volver a aquellas fiestas 
que colman un salón 
o asistir a un concierto 
y hacer pogo en un rock. 
Son causa del colapso el 
capital predador 
y lo que está tardando 
nuestra Revolución.-


PENA 

La pena impregna como el moho 
el cielorraso del alma. 
Se expande lenta y sordamente 
hasta que de la dicha quedan 
solo vagas remembranzas.


CÓSMICA 
(O EL GRANDE AMOR) 

La mano es para muchxs 
cerebro de lo humano. 
Así sucede en vos. 
Tu corazón dicta el mandato 
con que transformás tu entorno 
y yo te espío con sana envidia 
escrutando un hacer 
que quizás me fue vedado. 
Yo, 
que por arbitrio de mi tiempo 
cada vez soy más cabeza 
atormentada y menos 
extremidades. 
Allá vas otra vez, 
nuevamente inspirada, 
por dar a luz esas criaturas 
que nunca te preceden. 
Ojalá siempre permitas 
acompañar tu viaje 
hacia esos mundos magenta y siam 
goteados que inventás 
a este hombrecito 
que tanto te ama 
con los pies 
hundidos en la tierra.



“Estos textos que ahora pongo a vuestra disposición forman parte de mi producción 2021.” JF

En Lo bueno tarda un poco, Libro digital, 2021 / 
Jorge Falcone (La Plata, 22 de noviembre de 1953) / Selección y foto: jmp /

sábado, 30 de octubre de 2021

JUAN GELMAN La eternidad es una idea violenta




La eternidad es una idea violenta/capitalista/acumular futuro. La conciencia se libra de sí misma cuando vira su luz en las respiraciones del rocío. Fulgor de las almohadas en las que el tiempo se desnuda y el orden del amor se pierde. La noche madura/las verdades del cuerpo conocen el cortejo/las horas que se van. 






En Hoy, Grupo Editor Planeta, 2013
Juan Gelman (Buenos Aires, 3 de mayo de 1930 – Ciudad de México, 14 de enero de 2014) / Foto: jmp

lunes, 30 de noviembre de 2020

LILIANA CAMPAZZO Yo me robaría el cajón de Maradona



Yo me robaría el cajón de Maradona.
Saldría en un carro de botellero                                        
como los que había en mi barrio cuando chica.
O mejor en el carro de Pascualito
que pasaba por el frente
de la casa de mi nona.
Me robaría al Diego
para pasearlo por todos los barrios
de pibes pobres
por todos los bordes
de los bordes.
Dejaría que lo tocaran
le tiraran flores, camisetas,
pelotas de trapo, besos.
Lo peregrinaría a Luján,
o hasta el mismo límite
en Ushuaia.
Lo pasearía con una orquesta
que tocara cumbias, tarantelas
el ji ji ji de los Redondos.
Todas sus mujeres bailarían atrás
y habría diez cuadras con sus hijos
caminando.
Dos caballos oscuros
arrastrarían ese carro.
Un recorrido eterno
dando vueltas
aviones dibujando con humo
10 en el cielo.
Vendedores de gorras
remeras
pelotas
salvarían este año de miseria
Choripanes pochoclos
tipos vendiendo pelotas con su cara
banderitas.
Me robaría el cajón
con las flores
y lo sostendría en este viaje
hasta que el sol la lluvia
la tierra el viento
lo volviera cenizas
que volaran
por todo el territorio
de la patria.

 

Liliana Campazzo nació en Buenos Aires en 1959. Desde 1976 vive en El Cóndor, provincia de Río Negro. Este poema lo subió a su muro de FB el jueves 26 de noviembre minutos después de las 18. El Cohete a la Luna, en un artículo de Horacio Verbitsky, lo publicó ayer domingo.

domingo, 4 de octubre de 2020

MIGUEL MARTINEZ NAÓN Yo soy de dos infancias



 

EL TIEMPO Y LA CASA

 

YO SOY DE DOS INFANCIAS…

 

Yo soy de dos infancias.

En el jardín de Cuernavaca vive una.
Al sur del sur,
río, mar, y desierto la segunda.

Las dos me hacen equilibrio
en un puerto de nube.

Una celebra el día de los muertos,
la otra cumplió su finitud

en el abrazo del abuelo.

 

 

PASADO

 

Alguien pregunta por mí.
No daré a conocer las prendas de mi celda.
No daré señales de este tiempo pasado.
 
He querido regresar bajo el agua
y que la gran hormiga
que conforma mi pecho
no pregunte la hora de su muerte.

 

 ...

Te pregunté si me querías, 

por todas partes te pregunté si me querías.

Hay una voz de amor que no tiene boca

una mujer en la palabra mujer,

sin cara en el llanto,

sin lengua.

 

Hay una foto

y estás

y estamos

y el mundo es un barco que dobló la esquina.

 

 

MUJERES

 

ESCONDIDAS

 

Se ocultan

para no ser despedidas del alma.

 

El barco que las atraviesa se hace polvo.

 

Se quitan de encima los escombros se sacuden

las enaguas.

Ya pasó lo peor dice una

quitando los diarios que forran los ventanales.

 

Se propaga la luz.

Expuestas al gentío los ojos como postigos se enlutan.

 

Dos mujeres en un cuerpo

atravesadas por un barco.

 

Lo advertí desde la vereda de enfrente

cuando  sus ojos me abandonaron.

 

 

DESCOSIDA

 

Perdió la boca en el camino,

y la cobija.

 

Carajo

sólo escupo aire me dijo Descosida.

 

Paragolpes atados a la gente,

la misma piel quedándose sin gente.

 

Quién lo merece.

 

Cara o seca,

el que gana pierde y el que pierde la cuenta.

 

Yo lo hice, dijo Descocida,

con este mismo brazo cuidé la gracia.

No canté a nadie.

No solté una palabra.

 

Con el otro brazo

me repartí para siempre.

 

 

ESTACIÓN DE SERVICIO

 

ESTACIÓN DE SERVICIO

(Fragmento)

 

Me siento en la estación de servicio

 

Embocando

la taza en la boca

la letra en el papel

el ojo en el delantal de la mesera

el espejo en la cara

la espesura en la estupidez mayor

y así sucesivamente.

 

Debería retirarme

para que venga otro

a sentarse

a pedir algo

 

…

 

Mi títere,

El títere de la tristura,

vuela en el lugar,

mi compañero

serenísimo

hace sombra

y una niña salta cuerda.

 

Yo me gano la vida,

perplejo como un horno de barro

me gano la vida

me gano una nube más en el cielo de los fabuladores.

 

(Cuando era chico entraba solo a los velorios de cualquiera,

no me importaba quien era el muerto.

Seguía el cortejo con la aurorita verde,

pedaleando hasta el entierro)

 

…

 

Yo no quiero esta locura con forma de corazón.

Yo quisiera irme.
Vivo en el altar como la mayoría.
Vivo del trabajo como la mayoría.
Vivo de la sed y el hambre como la mayoría.

No quise internarme a mí.

Yo no quería que me reemplazaran.

 

 

VIENE…

 

Viene de una zamba

esta tristeza de la mañana/
vuelve del otro mundo al estanque vacío/

sobrevuela la silueta de mis amigos allanados/

llega como una indulgencia
del amanecer

llega

 

 

Selección de textos de Estación de servicio, 2012, primer  libro de poemas de MMN: jmp

Miguel Martínez Naón (Palo Alto, California, Estados Unidos, 8 de octubre de 1976) 

lunes, 17 de agosto de 2020

GUILLERMO SAAVEDRA Un prócer se desmarca de unos turros





 UN PRÓCER SE DESMARCA DE UNOS TURROS

S epan esos canallas que me invocan,
A quellos indeseables que estos días,
N egando toda forma de cordura

M andan al muere a los demás sin culpa:
A mí no me convocan sus miserias,
R atones aferrados a su queso.
T uve la dicha de pelear por algo
I ndiscutible, justo y soberano,
N o su infamia de mucho para pocos.


 
Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960)
Poeta, escritor…

viernes, 14 de agosto de 2020

JULIÁN AXAT Perros del Cosmos





PARTE 1 - PERROS DEL ESTE


LA TIERRA ES UN SATÉLITE DEL SPUTNIK

El Sputnik 2 costó más que el Sputnik 1
el Sputnik 1 costó bastante

El Sputnik 3 costó más que el Sputnik 2 y encima fue fallido
el Sputnik 1 costó bastante

El Sputnik 4 costó más que el Sputnik 3 y que el Vostok 2
& por suerte fue satisfactorio

El Sputnik 3 costó más que el Sputnik 2 y encima fue fallido
el Sputnik 2 costó más que el Sputnik 1 y que el Vostok 1
el Sputnik 1 costó bastante

El Sputnik 8 costó un montón pero no se sintió porque sus cosmonautas eran de la KGB
& desde la luna recitaron la Internacional
maravillando los rostros del Cáucaso & los Urales todos pegados a sus TV

El Sputnik 9 costó más que todos juntos y que los Apolo del 2 al 5
pero el costo del programa espacial ya no importaba
porque lo importante era el sueño que carece de toda medida

Mis abuelos soñaban sin esfuerzo alguno
& lo hacían más que lo que hoy sueñan mis hermanos

Mis abuelos –diría– que murieron soñando
mis padres soñaban también sin esfuerzo
e incluso más de lo que soñaban mis abuelos

Hoy mis hermanos ni siquiera sueñan
mis padres –diría– fueron asesinados soñando

No alcanzo a vislumbrar –a esta altura– qué es o cual es la imagen
última que tenían en mente el día que los fusilaron

Tampoco recuerdo el sueño de los padres de mis abuelos
pero percibo –de cierta forma– percibo que soñaban menos
algo más parecido al sueño de mis hermanos
pero no sé por qué estoy seguro que la generación de mis padres soñaba más
que todas las anteriores
& en su sueño estaban todos los sueños anteriores
no los del porvenir

(¿Los sueños hablan del futuro o del pasado?)

Bienaventurados los perros que viajaron en el Sputnik
porque de ellos serán algún día las estrellas

Este poema es una reescritura de “La tierra es un satélite de la luna”  de Leonel Rugama (1949-1970)


CRUJIDO DE POTEMKIN

El 28 de julio de 1960
Bars & Lisichka tenían que orbitar dentro del programa Vostok
Pero fallecieron

Fue a los 28 segundos del despegue
tras producirse una explosión del lanzador /la nave se desintegró
También la compostura del camarada Koroliov

Antes del lanzamiento
era habitual ver al ingeniero jefe jugando con Lisichka en el cosmódromo

En la base espacial no pudieron contenerlo

Decía que su carrera se había terminado
Decía que el dolor lo estremecía

& Lloraba desencajado

Lapsus de la desolación
Témpano del alma acorazada que cruje

Por eso nadie se atrevió a contrariarlo
& Nadie se atrevió a elevar informe de semejante situación

El pequeño homenaje del padre de la criatura espacial

Para sí mismo
Para los demás
Para el perro del cosmos que nunca volvió


LOS POETAS EN LA FIESTA DE LOS COSMONAUTAS


El cosmonauta Yuri Gagarin nunca ofendía a nadie
& Siempre procuraba borrar cualquier ofensa de sus pronunciamientos públicos

Un día leyó un discurso en una conferencia de jóvenes escritores
allí criticaba a cierto poeta en desgracia
que se jactaba de no comprender el origen de la electricidad & el universo

Más tarde alguien le preguntó
–¿Por qué le pide cuentas al poeta?
Pues Pushkin ya decía que la Poesía debía ser algo tonta…

Pero la situación de los escritores en desgracia podía a Gagarín…
& Con algo de culpa llamó por teléfono al desdichado poeta
Invitándolo al programa La Ciudad de las Estrellas

Llegado el día del encuentro
Gagarín se sentó junto a uno de los directores
& Mientras sonaba el concierto previo a la lectura
se podía vislumbrar al poeta entre bambalinas
Iba & venía murmurando
Nervioso & desmelenado
Estrujaba las hojas garabateadas de sus versos
que iba a leer esa noche en vivo & en directo para toda Rusia

Pero el director se percató de la escena
-¿Qué hace éste ahí?
-Le hemos invitado a recitar –respondió Gagarín
-¿& quién ha dado el permiso? –interrogó el director
-Yo… –respondió Gagarin

El director salió rápido a la parte posterior del escenario
Exhibió su carnet del partido
& El presentador a punto de anunciar al poeta
tuvo que acatar la orden

Entonces el poeta nervioso a punto de salir al escenario
fue comunicado de la anulación
Humillado & pálido descolgó su capa del perchero
Tomó su gorra lanzándose a la calle bajo una lluvia torrencial
Se sentó al volante de su viejo Moskvich & arrancó a toda velocidad

Gagarín se había lanzado tras el poeta & no llegó a tiempo
–“¡Encontradle! Encontradle donde sea! ¡No se le puede dejar solo!”
Gritó a los jóvenes cosmonautas que partieron tras el poeta en otro coche

Poco después lo encontraron
Yacía en los vestuarios de la Casa de Escritores
Bebía torpemente Vodka en vasitos de plástico
Estrujaba convulso las hojas garabateadas
Las que iba a leer ante miles de televidentes de toda Rusia

Entonces los jóvenes cosmonautas vieron azorados el rostro del poeta
Lloraba desconsoladamente
Lloraba como un niño


LOS COSMONAUTAS EN LA FIESTA DE LOS POETAS

El 1 de julio de 2019
El ruso Alexander Lazutkin
fue el primer cosmonauta en pisar el Festival de Poesía de Medellín

Los poetas que lo rodeaban
lo excusaban de no haber escrito un solo poema en su vida
pues ninguno de ellos estuvo tan cerca de las estrellas como sí lo estuvo Lazutkin
& en esa transitividad de contagio
“Usted, es lo más cercano que voy a estar de las estrellas”
los poetas viajaban al cosmos de solo escucharlo

Entonces Lazutkin se despachaba con la explosión dentro del MIR
& como se percibe la muerte desde los cielos

Para esa altura del relato sus experiencias en la estación espacial
eran como enormes versos en el aire que extasiaban a los presentes

Evidentemente Lazutkin tanteaba
                        la delgada línea /que separa /o comunica
                                     a los poetas /de los cosmonautas

Mientras la estación MIR se encuentra sumergida
en lo más profundo del Océano Pacífico
& mientras Lazutkin nos lo recuerda con trágica belleza

        Después de 22 años
        Después de su alucinada experiencia
        Después de relatarla en este & en otros festivales de poesía
        Después de revolver restos de chatarra espacial

El doble o la parodia de Yuri Gagarin
                                                        salía a distenderse 
A beber su cerveza fría por las calles de Medellín

& Así
continuar de gira



 
En Perros del Cosmos, Ediciones en Danza, agosto de 2020
Julián Axat (La Plata, Argentina, 1976) / Fotos: jmp

lunes, 10 de agosto de 2020

GUILLERMO SAAVEDRA Para el Fondo y sus burradas

Mariana Enriquez, directora del área de letras del Fondo Nacional de las Artes / Foto: Alejandro Guyot

SOR JUANA REVISITADA
(PARA EL FONDO Y SUS BURRADAS)

 

 

Poetas probos que acusáis
a la Saiegh con razón,
tenéis ya mi bendición
pues ella quedó en orsai.

 

Ya la Enríquez obró mal,
equivocóse de tren;
pues, pudiendo hacer un bien,
tramó un concurso fatal.

 

Adhiero a la resistencia
ante tal calamidad:
convocar con liviandad
a un asunto que es demencia.

 

Parecer quiere el enredo
de este certamen tan loco
que nos pelemos el coco
con versitos sobre el miedo;

 

o, con presunción muy necia,
de ciencia ficción, baladas;
o fantasías rimadas
que la poesía no aprecia.

 

¿Qué humor puede ser más raro
que este, falto de consejo?
Él mismo empaña el espejo
y afirma que está muy claro.

 

Con el gesto y el desdén
de asumirse “proveedor”,
flaco nos hace el favor,
pretendiendo obrar muy bien.

 

Así la poesía no gana;
pues si tal consigna acata,
se vuelve vulgar y chata,
y si la niega, va en cana.

Mientras tan necios andéis
con premios de tal nivel,
a mí culparéis de cruel
y a otros también culparéis.

 

¿Pues cómo ha de estar templada
la población de poetas,
si nos ofrecéis galleta
y decís que es ensaimada?

 

Y entre el enfado y la pena
que tal entuerto provoca,
¿nos callaremos la boca,
diremos “enhorabuena”?

 

Vuestra llamada da pena,
sin libertad y sin alas,
¡y después de hacerla mala
la queréis hallar muy buena!

 

¿Qué culpa habremos tenido
de vuestro frangollo errado:
que mal nos huela el pescado,
o nos sepa recocido?

 

¿Para qué os espantáis
de la culpa que tenéis?
Si el convite bien hacéis,
no emitiremos ni un ay.

 

Aprended a convocar
y después, con más razón,
tendréis nuestra aprobación,
no nos haremos rogar.

 

Bien con muchas armas fundo
contra tamaña arrogancia:
la de pretender fragancias
en concursos nauseabundos.

 

 

Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960). Poeta, escritor…