GUILLERMO SAAVEDRA Un prócer se desmarca de unos turros

 UN PRÓCER SE DESMARCA DE UNOS TURROS

S epan esos canallas que me invocan,
A quellos indeseables que estos días,
N egando toda forma de cordura

M andan al muere a los demás sin culpa:
A mí no me convocan sus miserias,
R atones aferrados a su queso.
T uve la dicha de pelear por algo
I ndiscutible, justo y soberano,
N o su infamia de mucho para pocos.

 

Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960)

Poeta, escritor…

PACO OLVEIRA Dejeme que les cuente lo que me quema por dentro

TERCERA CARTA ABIERTA A GABRIELA MICHETTI

30 abril 2019

     Esta es la tercera carta que le escribo  y estoy seguro que la última porque de usted y su gobierno no quedará más que un gran dolor para nuestro pueblo y porque ya está más que demostrado que es en vano.

     Y es la segunda vez que le hablo en persona. Allá por finales de diciembre del 2016 nos encontramos en el Congreso después de la primera carta que fue motivada por sus "proféticas" palabras tras que ganaran en el 2015 las elecciones: "sé que hay gente pobre preocupada pero vamos a trabajar fuerte por ustedes ", pero como ocurre con "cambiemos" nada "cambió" para los pobres sino que empeoró y usted debiera saber que mucho.

     La última vez que nos vimos fue hace sólo unos días el pasado sábado 27 de abril en la misa de beatificación de nuestros Mártires Riojanos. Yo soy el cura que me acerqué a usted  y que le dejé un crespón negro y una estampita de Enrique Angelelli con un poema del mártir:

"Dejeme que les cuente lo que me quema por dentro: el Amor que se hizo carne con chaya y dolor de pueblo".

     Tan distinto a ustedes...

     Seguidamente le dije: "con todo respeto su presencia insulta la memoria de nuestros mártires -cartel que los curas en opción por los pobres habíamos levantado un rato antes durante la Misa haciéndolo extensivo a todo el gobierno nacional-, porque la política que lleva adelante su gobierno de hambre y represión es la política contra la cual lucharon nuestros mártires y el motivo de sus asesinatos. Usted no debería estar acá". Cuando me quería responder uno de su seguridad me echó.

     Las dos cartas anteriores se las escribí unos días antes de Navidad. Esta vez ¿sabe por qué no lo hice? Porque no tenía más que decirle. ¿Otra vez volver a hablarle de la situación de nuestra gente después de tres años en que nos siguen diciendo que no hay otro camino cual si fuera designio divino el sufrimiento de nuestro pueblo?

     Por eso no habrá más cartas, tan solo seguir aunando esfuerzos como hicieron nuestros mártires: sin odiar como nos enseñó Wenceslao Pedernera, pero con firmeza y de frente como nos enseñaron Gabriel Longueville y Carlos de Dios Murias y sin resignarnos como nos enseñó el Pelado Angelelli. Luchar en las calles, en los barrios, en los campos, en todos lados para que se acabe de una vez esta pesadilla que estamos viviendo con ustedes, porque sabemos como ellos sabían que hay otro camino aunque ustedes no quieran transitarlo.

     Sra. Gabriela Michetti es muy fácil aplaudir a los mártires, total pasó hace ya mucho, otra cosa es ser consecuente con ellos en el hoy que nos toca vivir.

     Y justamente porque ustedes hacen lo contrario de ellos no vamos a permitir que tomen su nombre en vano.

Francisco "Paco" Olveira 

Cura en opción por los pobres

LEÓN PEREDO Esa victoria es suya

“Vecinos descontentos con las políticas de gobierno se agolparon con carteles y banderas 

quedando inmortalizados en la transmisión oficial de Casa Rosada” 

NAC&POP RRED NACIONAL Y POPULAR DE NOTICIAS

   NO VA A SUCEDER

   No va a suceder,
pero si sucediera que el presidente
y sus gobernadores y sus ministros
y sus intendentes y sus abogados
y sus periodistas y sus socios y sus dioses,
debieran indemnizar
material y espiritualmente
la moral del pueblo trabajador,
si debieran dar todo su dinero
y sus propiedades,
si debieran andar por las calles
con un cartel clavado en el pecho
donde figurase
-en letras pequeñas pero legibles-
el nombre y el apellido de cada argentino
que perdió su empleo
que sufrió insomnio
que pensó en el suicidio como forma de pago
que hizo de sus ojos un pozo de tristeza,
si debieran gritar en medio del obelisco
que no hay delito en el que no han incurrido
si debieran pedir de rodillas perdón
a los comerciantes y empresarios a quienes fundieron,
si debieran levantar un mausoleo
con sus propios huesos
para el cuerpo de Santiago,
si debieran morder un árbol
por cada viejo que hambrearon
por cada mano de niña que hurgó pan
en la basura.
Nada de todo esto alcanzaría
para sanar la mirada de la Historia.
Mis hijas estudiarán en el colegio
los nombres de los presidentes.
Y así sucesivamente.
Nadie recordará el hambre y la tristeza.
Los libros escolares registran las fechas
y las victorias.
Y el señor presidente valdrá un diez en
un examen. Un ocho en un oral.
Nadie recordará en cien años
la tristeza del desocupado.
Debajo de la imagen del presidente
dirá que el pueblo lo eligió
democráticamente.
Aunque pague cada una de sus felonías
nadie le quitará jamás esa victoria.
No fue Dios ni las ninfas del prado.
Fuimos nosotros los que hambreamos
los que despedimos
los que reprimimos.
Fuimos nosotros ese presidente.
Y esa victoria es suya.

León Peredo (San Justo, Argentina, 1978. Reside en La Plata)

MURGA ESA TE LA DEBO Sos la desgracia de esta Nación

CANCIÓN DEL GORILÓN

En campaña te prometía

Cuidar tu empleo y tu salario

Muchos globitos, mucha alegría, oh

Era la revolución del amor…

A los dos días juez por decreto

A las mineras fuera retención

Para los pobres un tarifazo, si

Y sin laburo te quedaste vos

Para los buitres nos endeudamos

Devaluó el peso y subió la inflación

Con tu sueldito ya no haces nada, no

Ya llegó el cambio vino el gorilón, oh!

GORILON, MAURICIO GORILON

GORILON, MAURICIO GORILON

GORILON, MAURICIO GORILON

SOS LOS 90s SOS DE TERROR

Tenés tu cerco, ya no hay ley de medios

No hay presupuesto para educación

A la cultura la clausuraste, oh

Para las huelgas, la represión

Lava su guita en las Bahamas

A las Malvinas las abandonó

Se despegó de la patria grande, si

Y al negro Obama se la mamó, no!

SOS LA DESGRACIA DE ESTA NACION

GORILON, MAURICIO GORILON

GORILON, MAURICIO GORILON

GORILON, MAURICIO GORILON

SOS LA DESGRACIA DE ESTA NACIÓN…

GUILLERMO SAAVEDRA Está fea la cosa

A UN PEQUEÑO TERESO CON AJUSTE

La breve humanidad de este sorete
devenido Ministro de no Haciendo
otra cosa que continuar cojiéndo-
nos a todos a pulso y con membrete

hoy se acercó otro paso hacia el abismo.
Reunido con un grupo de empresarios,
alzando el garfio zafio de corsario,
su voz de marioneta con bruxismo

graznó como quien caga entre los yuyos:
“¡Nunca se hizo ajuste como este
sin que caiga el gobierno!”. Que te presten
otro culo, Dujovne, porque el tuyo

va a quedar malherido cuando pierdan
y te hagamos tragar tu propia mierda.

A UNA VIEJA SOFÓVICHA PETERA

Después de haber rifado el culo propio
y tras recauchutarlo en santa misa,
un gato arrepentido catequiza
prohibiéndonos el culo y hace acopio

de estrábicas metáforas con vasos
de culo para arriba. Pareciera
que esta otrora sofóvicha petera
ahora mira con pánico el pedazo.

Vidriosa militante antiabortista,
le teme al sexo hablado en las escuelas.
Rabiosa defensora de Videla,
profesa la picana evangelista.

Vas a morir, Barreto, ajusticiada
por el culo con hostias consagradas.

A UN RACIMO DE GORDOS ENTREGUISTAS

Caterva de Garompas Timoratas
plegadas en sus propios culos tuertos,
son virus, ex triunviros, son pejertos
lastrando como tenias saginatas.

Dos años masajeándose las bolas,
dos años y diez meses hasta un paro,
huelguita paseandera y con reparos:
“¡Muchachos, negociemos, no hagan olas!”

Y ahora, reculando y en ojotas,
acaban de entregar alegremente
la lucha y los reclamos de la gente
por un bono pedorro y en dos cuotas.

Enciérrense y no salgan, mierda espesa:
van a quedar sin culo y sin cabeza.

“ESTÁ FEA LA COSA”, MAULLÓ EL COSO

Desde el fondo oxidado de su uretra,
con su voz de puré contaminado
por el jugo rectal de un afiliado
y un aire de ladilla que penetra

cautelosa en el pubis de una monja,
el forúnculo en plan de presidente
se expidió una vez más como un demente
prendido con fervor a una toronja:

“Está fea la cosa”, maulló el coso,
como si comentara una desgracia
lejana en las planicies de Croacia
y no su propio oficio criminoso.

La cosa que le espera sí que es fea:
un choto bien cebado en gonorrea.

A UNA CAMPERA HEDIONDA EN SU DERRUMBE

En el Congreso hiede una campera:
está llena de mierda y graves pedos
que dan forma al obtuso Alfredo Olmedo,
desgracia elemental, lacra sojera.

Gargajo que avergüenza a su saliva,
machista sin orgasmos, resentido
negrero, mataputos, malparido,
xenófobo, milico, grasa ortiba,

ayer nos dio por fin una alegría:
rodeado por la mafia evangelista,
este escroto de huevos de golpistas
se vino abajo en plena santería.

Así vas a morir, triste tereso:
hundiéndote en tu mierda entre dos rezos.

SE SABE: QUIEN MAL ANDA, MAL SE TRAVA

Un émulo de Onán en motoneta,
frotándose en su púlpito decrépito,
acaba de estrolarse con estrépito
por perpetrar un tuit con la bragueta.

Ahíto ya de pijas, abrió el tuiter
queriendo denunciar a Garavano,
y el torpe y catastrófico gusano
posteó a una trava hurgándose el upite.

Coleóptero flambeado en mala leche,
marisco acalambrado en Radio Mitre,
jamón disfuncional y sin pupitre,
las redes hoy gozaron su escabeche.

Así vas a morir, mierda confesa:
clavado al espolón de una traviesa.

A UN TORDO VASCO, TURRO Y GENUFLEXO

Basta verle la cara de pescado,
triste boga frizada en la heladera
dispuesta a abrir sus nalgas a cualquiera
que abastezca su culo membretado,

en el que gira esquiva una veleta
moviéndose al capricho de los ricos:
esta ave negra besa con el pico
las vergas del poder que lo sujeta.

Cansado de mandar en cana gente
sin pruebas y sin fe, por “convicciones”,
ahora esconde tenaz los papelones
de Mariu Vidalita delincuente.

Morirás, Irurzun, vasca morcilla,
de exhorto perforado y de rodillas.

A UN NEGRERO CAPÓN Y MATAPUTOS

Bolso lleno de escrófulas golpistas,
flor milica crecida en la desgracia
de insultar con fervor la democracia,
de mentir patoteando a los petistas;

mataputos, racista y camorrero,
verga renga inflamada por O Globo
azuzando el fascismo de los bobos,
culo en llamas celoso de su aujero;

sarpullido irritado en la tortura,
maldicente cloacal, fruta vendida
en el triste mercado de homicidas
que hoy se crece, que duele y que supura:

morirás reculeado por mil negros,
con tu hijo, tu esposa y tus dos suegros.

A UN MEQUETREFE INFAME E INFATUADO

Con su nombre de pila y depiladas
sus cejas como un chulo de opereta,
esta esquirla mendaz de espiroqueta
con las nalgas al bies y enmantecadas,

esta iguana que trepa y no es cerveza,
este enser proctológico y confeso
con cara de galleta y poco seso
se atreve a convidarnos sus certezas:

“Que paguen los queridos ciudadanos
la falta de ganancias de los dueños
del gas y sus agentes panameños.
¡Igual, pagarán menos en verano!”.

Gaseado morirás, pila de mierda,
colgado por las bolas de una cuerda.

A UN AVECHUCHO CRUEL Y PATITIESO

Si es un Pato es criollo y patotero
esta carne de anchoa alcoholizada:
cada paso que da es una cagada
en la pálida vida del villero.

Chacinada en un bol de estreptococos,
esta fétida y podre butifarra
se atrinchera en la tele y despilfarra
cachiporras y estigmas a lo loco.

Hoy salió a revolear la muletilla
de la droga planeando una matanza:
“Son lo mismo los narcos y los transas
que te venden un faso en una villa”.

Patovica, patita patitiesa,
morirás con el culo en la cabeza.

Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960). Poeta, escritor…

EDUARDO DALTER Cómo era antes de que llegaran los palurdos

EDUARDO DALTER: GRAJEAS NACIONALES

                               

CUESTA IMAGINAR EL PAÍS
     cómo era antes de que llegaran los palurdos, con sus globos de gases venenosos y con su baile burdo en el balcón; llegaron con presidente cautelar, recuerdo, y con extraña infantería, hasta que trizaron y enmerdaron todo. Cuesta imaginar el país nuestro...



NOS PUSIERON CUATRO ATORRANTES
     a decir cuatro pavadas, como mensajes de gobierno; nos pusieron cuatro apostadores de ruleta a hablar de economía; nos pusieron por jueces y fiscales a gentuza de la mafia, mientras el contrabandista mayor comenzaba sus altas sesiones de desquicio.



CUANDO EN ESTE BARRIO
     nos sorprendió la invasión de ratas, algunos dijimos "esto es grave", pero muchos vecinos confundidos por la propaganda sintieron que el hecho era signo de buen augurio, y les abrieron las puertas; y así es que ahora somos noticia en los diarios del mundo...



ANTIGUAMENTE LOS OLIGARCAS
     les chupaban como Dráculas la sangre a los peones y les deslizaban vales miserables, y mandaban a su prole a estudiar capitalismo a Londres y modales a París. Había récord de tuberculosos y de analfas, pero el país era el Gran Granero. Nada es perfecto.



SE ROBARON TODO
     ¿Porque se robaron todo se quitaron las retenciones?; ¿porque se robaron todo la famiglia se resiste a pagar su vieja deuda?; ¿porque se robaron todo desembarcaron miles de marines?; ¿porque se robaron todo la banca declaró ganancias records y otras yerbas?




NO HAY PLAN MÁS EFECTIVO
     para el cierre indetenible de industrias que la acción de este gobierno: abrir fronteras a las importaciones, malherir el mercado interno y volver inalcanzables los servicios y los créditos; ¿tremenda destrucción insana para qué?; ¿de dónde vino esta orden?



DEBEN DARSE CUENTA
(más de medio país no come)
DEBEN DARSE CUENTA
(las pymes caen como moscas)
DEBEN DARSE CUENTA
(los jubilados sin remedios)
DEBEN DARSE CUENTA
(¿se entiende lo que digo?)



PENSAR QUE ESTA BAZOFIA GEOPOLÍTICA
     fue vendida a la ciudadanía como "revolución de la alegría", y en la que para acomodar números y negocios se les jodió la vida a los ancianos y se pretende rematar en el mercado inmobiliario 5 sedes de hospitales, entre otras cosas. Y además... ¡marines!

Buenos Aires, otoño-invierno, 2018

GUILLERMO SAAVEDRA Lo que el memo eructó bien de mañana

A UN PELANDRÚN VIRTUAL, MAL EDITADO

Gobelino de carne purulenta,
berberecho enquistado en el ojete
de un país vaciado y al garete,
este Chucky imperfecto y con tormentas

pasó el fin de semana allá en Olivos
farfullando entre hipos oligarcas
el modo de mentarnos a las Parcas
sin decir que gestiona pa’ los vivos.

Pero incluso después de dos intentos
rebozados con Barba ecuatoriana,
lo que el memo eructó bien de mañana
huele a mierda aplicada con fomentos:

“Lo que cuesta ya nadie te lo saca”,
dijo el cheto blandiendo una matraca.

A UN TUBÉRCULO PÁLIDO Y CONTUSO

Ni Fino ni muy chiaro el escalope
que la va de ministro y es escoba
que todo lo que barre se lo roba
salió a vender buzones al galope.

Zarigüeya embebida en los orines
de un baño de Retiro clausurado,
en tren de manotear ya se ha afanado
la mosca para hacer tres mil jardines.

Surfeando una denuncia por abuso,
este callo plantar con pie de atleta
de una piara sin rumbo y en chancletas
es pálido tubérculo contuso.

Y allí donde haya gente que resista,
verá una alianza troskokirchnerista.

CONFESIÓN DE PARTE DE UN CANALLA

No suelo suscribir la trajinada afirmación “una imagen vale más que mil palabras” porque, como todo aforismo, está sostenida en un espíritu apodíctico que no habilita otra cosa que una adhesión acrítica y sin fisuras. Pero hay que admitir que esta foto de Noticias Argentinas que ilustra la nota de Página/12 sobre la visita del Gato con Botas al controvertido yacimiento petrolífero de Vaca Muerta parece una prueba cabal en favor del poder de síntesis de una imagen.
Basta con ver el aspecto que le confieren a este batracio fuera del charco ese casco y esas antiparras –una suerte de superhéroe rengo, de adalid de la desgracia, de aviador suplente expulsado de la Luftwaffe por falta de autonomía de vuelo–; alcanza con vislumbrar esa media sonrisa fruncida y cheronca de tahúr dueño de todos los garitos para convencerse de que, mientras el país esté en sus manos y en las de la recua que lo circunda, la frase que lleva inscripta sobre la pechera del mameluco, precisamente encima de donde, en los seres humanos, late un corazón y, en este turrón alcanforado, se esconde la billetera es, mucho más que una profecía, una confesión de parte: EL FUTURO ES VACA MUERTA.

Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960). Poeta, escritor…

GUILLERMO SAAVEDRA Del queremos flan y otras vicisitudes berretas

A UN MONTÓN DE GLOBERTOS FOGONEADOS

Macerada en su salsa de clarines
y en la espesa tribuna de letrinas,
la carnaza globerta de Argentina
sale en ristra como los salamines.

Fogoneados sin pausa por la tele,
pasquines, redes tróllicas y radios,
se amontonan en masa los otarios
como un coro senil de churumbeles.

No los mueve el amor, ni la justicia,
los excita un pedorro cachondeo,
un vómito de frases, un jadeo
que encuentra en un boludo su obstetricia.

Piden flan, los globertos, liderados
por un forro palúdico y merqueado.

A UN BOLUDO PLETÓRICO DE VERSOS

Pelotudo preolímpico, mandioca
excretada sin ganas por un burro,
esta mala parodia de cien turros
se desangra sin pausa por la boca.

Producto de algún polvo entre dos muertos
–una cheta y un pollo congelado–,
hundió la educación el muy culeado
mentando la Campaña del Desierto.

Un crucifijo hundido en el upite
le dicta puntualmente sus poemas.
Y este nabo serial no se repite
en su gesta retórica de enemas:

si en marzo hizo del feto un craso Edipo,
ayer se ahogó en un flan entre dos hipos.

A UN PICHICHETTO ATROZ Y CANFINFLERO

Pichicho artero y cheto, muy tuneado
con un guiso de bótox y un gran quincho,
conspira en el senado este carpincho
de culo parlanchín mal suturado.

Prodigio de la rosca canfinflera
cocida en los pasillos más esquivos
del fétido burdel legislativo,
allí donde otros sangran, él prospera.

Croqueta multitasking peronista,
forúnculo del Turco y, con un balde,
escanciador de mierda para Duhalde,
tuvo su breve idilio kirchnerista.

No lo votó ni el loro a este canuto,
pero hoy vendió a Cristina en diez minutos.

A UNA FLEMA VULGAR Y VOCINGLERA

Esta almorrana enfática y pringosa
alguna vez dio risa y hoy es triste
canario embalsamado y sin alpiste,
vulgar predicador de voz gangosa.

Su fama fue fugaz porque su ingenio
se fue descascarando en morisquetas.
Devino desde entonces buey corneta
de Macri y sus gorilas de bargueño.

Astroso borrador de escupitajo
perdido en la garganta de un guanaco,
aquel que ayer fue gordo hoy es un flaco
y estéril aprendiz de renacuajo.

Por suerte es excremento bien Casero:
no hay quien produzca en serie a este pajero.

A UN CHETO QUE NO VIAJA PERO PIAFA

Inspector de vizcachas, estratega
feliz de un inodoro del congreso,
ideas no le fluyen por el peso
mortal de tanta mierda que segrega.

Con cara de bragueta despoblada
y astucias de docente licenciado
en vóley y en paleta doctorado,
se luce cual boludo en rebanadas.

Pletórico de viáticos por viajes
que nunca realizó, piafa con ganas
su estrábica salmodia de banana
pisada para el postre del chetaje.

Ayer, de tan garlopa, fue certero
tratando a Papá Macri de negrero.

A UN MALA LECHE EFÍMERO Y ABSTRUSO

Calambre existencial, pedo falluto
de un culo avinagrado y errabundo
que sangra y huele mal –por eso el mundo
el día que él nació quedó de luto–;

entelequia branquial, pescado rengo
con caries en un alma que supura
la letra que dictó la dictadura
en frases de rector de cottolengo;

esputa con su voz de papa awada
el mantra que parió un ecuatoriano:
“Tranquilos, todo bien, no pasa nada”,

mientras el ispa cruje hasta las manos.
Maurizio: leche estéril fermentada
con pólipos borrachos de gusanos.

A UN CÁNCER DESFONDANDO LA BALANZA

Tumor ungido por la servilleta
de un pútrido mafioso menemista,
esta lepra amoral y oportunista
es un pulpo voraz en camiseta.

Carozo de la rosca delictiva
que funge de justicia a puro apriete
del justo y del dudoso, este sorete
se ha zampado la AMIA en carne viva.

Coyote en el sinfín tribunalicio,
Cristina es su vivaz Correcaminos.
La busca y no la encuentra este cretino
perdido en su estupor excrementicio.

A pura fotocopia hoy pide Gloria,
hundiéndose en las cloacas de la Historia.

A UN SOBADOR SERIAL EN PLENO TRANCE

Estrábico cultor de un viejo vicio
–sobarle la entrepierna a algún canalla–,
este débil gimnasta sin toalla
acaba de expeler otro estropicio.

Ascendiendo cual mustia enredadera
por la triste tribuna de doctrina,
se prosterna servil. Letras cretinas
abomban sus escritos con hombreras.

Defensor de Lopérfido y sus cuentas
y evangelista enano de cien turros,
transpira en alemán y entre susurros
se pierde en alabanzas purulentas.

Gian era (ya no es) hoy se consagra
a hacer gozar a Manguel con un viagra.

A UN BUDÍN DE CENTENO ENVUELTO EN DIARIOS

Alcahuete menor, forunculoso
ectoplasma flambeado por fiscales
hemorróideos, patéticos, venales,
es un triste ex milico aguardentoso.

Preñada de una gloria espiralada,
esta bestia chismosa y remisera
ha arrojado al descuido en una hoguera
su memoria falaz. Fotocopiada,

emputece igualmente el avispero:
la caterva serial republicana
ya trabaja metiendo gente en cana
con su prosa curiosa de diariero.

No es ni paja ni trigo, es un Centeno
con el culo inflamado de veneno.

Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960). Poeta, escritor…

JULIÁN AXAT Vamos a extrañar al Juez Luis Arias

VAMOS A EXTRAÑAR AL JUEZ ARIAS

     ¿Quién se hará cargo de toda injusticia en nuestra provincia, quién? Antes había un juez, un hombre que agrandó el traje de juez, pero que no usaba toga ni pompa leguleya, ni ostentaciones de ningún tipo. Ese hombre era una suerte de salvaguarda de última instancia, que ejercía el control axiológico contramayoritario que ordena la constitución, con absoluta independencia e imparcialidad. Grandísimo lector de Franz Kafka, como guardián de la ley, siempre abrió la puerta para que pasen los más débiles, nunca la cerró. Por eso el poder de turno nunca le perdonó jugarse por sus convicciones y defender a los oprimidos, en cada caso, en cada sentencia.

     Pero ese juez ya no está, fue destituido por el poder de turno, a través de un mecanismo inédito en el país: por el contenido de sus sentencias, por la ideología de sus actos, por cierto exceso ritual manifiesto por encima de los derechos que resguardaba.

     Simplemente “Luis”, el pueblo lo conocía de ese modo, el juez “Luis”. No conozco juez que se le parezca o esté a su altura. No conozco valentía similar. Su carácter receptivo, su escucha, solidaridad y entrega por los más humildes y vulnerados de esta sociedad hicieron que hasta último momento estuvieran a su lado.

     He visto a la gente llorar cuando se leía la sentencia que lo condenaba, he visto a sus  amigos del alma, sus hijos y a su esposa sostener ese cuerpo que no se cae, con el mismo orgullo de seguir y apelar hasta reparar; he visto a otros funcionarios judiciales más tibios, acompañarlo por lo bajo, con los ojos llenos de lágrimas, pero dispuestos a cargar en su soledad la misma impotencia como una cruz. Pero hay algo que no puedo olvidar, y es haber visto en los ojos del acusador estar cumpliendo un papel que –por momentos- ni él mismo se creía. Para un burócrata, un trabajo es un trabajo. Y un juez, es cualquier juez.

     El juez hace política con sus actos, no la niega, y ese fue el pecado que en el fondo se le atribuye a Arias. Como el Juez Blackstone, el Juez Marshall, figuras que analiza  Martha Nussbaum a los que llama “Jueces poetas”, que ya ni siquiera son meramente políticos. Dice la autora citando al poeta Walt Whitman que el “juez poeta” es un hombre ecuánime, la persona mejor dotada para otorgar a cada objeto o cualidad su justa proporción, el árbitro de lo diverso, igualador de su época y su tierra. No es pendencia, sino juicio, y no juzga como el juez burócrata, sino como el sol lamiendo una criatura indefensa.

     Juzgar como el sol lamiendo una criatura indefensa... Atreverse, ser uno de los pocos jueces que dicen “No”, en tiempos de retroceso de derechos. Ojalá no haya uno, sino dos, tres… muchos jueces así en nuestro país. Vamos a extrañar al Juez Luis Arias.

Julián Axat. Poeta, abogado y docente

GUILLERMO SAAVEDRA A un pelotudo actuando de sí mismo y otros hits de invierno

Reunión cumbre al borde de nuestro abismo: Luis Brandoni y Mauricio Macri

 

A UN PELOTUDO ACTUANDO DE SÍ MISMO

De a ratos un actor, siempre un pejerto
anémico y trivial, radicha mustia,
exuda ante las cámaras la angustia
de ser un pelotudo a cielo abierto.

Senil o mentiroso, da lo mismo,
le tremolan las nalgas, se babea
mientras con voz agónica cloquea:
“¡Fui víctima fatal del kirchnerismo!”

Tal vez un golpe de aire inesperado
lo condenó a seguir siendo en su vida
un turro o un pajero sin medida,
como los personajes que ha encarnado.

Brandoni –que ni Brando–, gil sin rango,
agoniza en la tele entre dos tangos.

Reunión cumbre al borde de nuestro abismo: Juan Manuel Urtubey y Mauricio Macri

A UN PANQUEQUE SALTEÑO MAL HERVIDO

Precoz ladilla estéril, mala yerba,
cagarruta salteña oportunista,
por un rato la fue de progresista
pero es rancia excrecencia de conserva.

Sancochado en un clan de malandrines,
truchigaucho con títulos y empresas,
este eunuco es un rayo que no cesa
de engrupir a los giles con lupines.

Con su facha pueril de monaguillo,
cacarea en un coro de derecha
peronista low cost de escasa mecha
perforando el vacío en calzoncillos.

Orto bay biscuit, panqueque hervido
con huevos de Cambiemos, malparido.

Reunión cumbre al borde de nuestro abismo: Alejandro Rozitchner y Mauricio Macri

A UN TURBIO MOCASÍN DE LA ALEGRÍA

Esta bola de carne entusiasmada,
peceto emasculado en plena infancia,
este esguince con barba, esta impedancia
reflujo de las cloacas de la nada,

este chancro verbal vuelto rutina,
penosa extroversión de la miseria
política y moral, esta difteria
gozosa de enfermar a la Argentina,

filósofo sin filo y sin sofía,
proyecto de boludo impeorable,
derrama por la radio y por el cable
su flora intestinal hecha alegría.

También Naturaleza tiene erratas:
el hijo de un León es una rata.

A UN ZOQUETE ASUSTADO EN CIUDADELA

Abrumado en su fábrica de medias
tintas negras de estirpe reaccionaria
coloreadas con verba libertaria,
Tomasito descubre la tragedia:

“¡Caracoles, Maurizio es de derecha
y hace todo muy mal!”. Entonces suda,
duerme poco, palpita, pide ayuda
a Foucault y a Deleuze tragando mecha.

Menemista a Cavallo de Domingo
y enemigo mortal del kirchnerismo,
es también paladín del transformismo
y ahora vuelve a montarse en otro pingo.

Abraham cancha a otro falso pelotudo,
que son muchos y forman un embudo.

Reunión cumbre al borde de nuestro abismo: Abel Albino y Mauricio Macri

A UN ALBINO CEGADO POR UN FORRO

Marioneta mendaz, descerebrada
albóndiga en conserva, triste Albino
criado con la leche derramada
sin ganas en un polvo entre cretinos,

este homúnculo hervido en un cotorro
se opone al sexo libre y a la paja,
a los homosexuales y a los forros,
y piensa a la mujer como una caja

que Dios ha destinado a guardar hijos
varones; y reclama que la ciencia
provea a la familia un casto pijo
blandiendo contra el sida su abstinencia.

Albino, paladín contra el aborto,
farfulla porcelanas por el orto.

Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960). Poeta, escritor…