jueves, 18 de abril de 2019

GUILLERMO SAAVEDRA El turro con escamas dijo “Alivio”


Coso

UN TURRO CON ESCAMAS DIJO “ALIVIO”

El rey de la jangada de castrados
–bragueta despoblada y mal dormida–
duranbarbeó unos furcios a medida
con pobre escenográfica a su lado:

curitas en heridas de elefante,
albóndigas de piedra para un guiso
urdido por la ristra de chorizos
con un boludo en cuotas al volante.

Regüeldo de lagarto, pedo tibio,
después de hacernos mierda con holgura
negando hasta el derecho a la basura,
el turro con escamas dijo “Alivio”.

Alivio no tendrá tu ojete lacio,
te lo desfondaremos bien despacio.


Caricatura de Serko
ERUCTOS DE UN TILINGO EMBANDERADO

Un turrito contrito y a los gritos,
como un poseso alzado en poco seso,
acaba de eructar en el Congreso
el fétido libreto compadrito:

“Lechuza de querusa la merluza,
pesada herencia kaka, pido gancho,
federalismo chasco, mucho pancho,
los narcos al gratén, la mafia rusa…”.

Así prepeó esta renga marioneta
de un Fondo sin figura, un pedo en coma,
tilingo embanderado en la carcoma,
garompa desinflada, buey corneta.

Guardá esos alaridos, triste aborto,
para cuando te abramos bien el orto. 


MILONGUITA REVISITADA

(A propósito de un fiscal rebelde.
Se sugiere leerlo imaginando la versión de Carlos Dante
con la orquesta de Alfredo De Angelis)

¿Te acordás, Stornelli? Vos eras
el buchón preferido ‘e Cambiemos;
operetas, aprietes y trenzas,
y en las trenzas un mango pa’ vos.
Y en aquellas noches de verano,
¿qué soñabas, Carlitos, decí,
al oír a D’Alessio en tu celu
entregarte a un perejil o dos?

Stornelli,
hoy te llaman Pija Muerta,
flor de turro sin moral,
flor de mierda de fiscal.
Stornelli,
D’Alessio te ha hecho muy mal
y hoy estás hasta las manos
por la foto en Pinamar.

Cuando salís de la fiscalía,
Stornelli, sorete y ladrón,
con el culo flameando de miedo
decís: ¡Ay, si pudiera rajar!...
Las pesquisas de Ramos Padilla
muy prontito te van a empomar...
¡Ay, qué solo, Stornelli, te veo!
Vos llorás... ¡te van a hacer cagar! 


CHETIBANDA CLOACAL EN LUZ VERDOSA

Esta ristra de mierda mal flambeada
en tugurio cloacal de luz verdosa,
recocida en su escuálida y piojosa
mala leche de ratas en manada,

a un país al que viene desangrando
le regala un chotesco fotograma:
primer plano de un forro que se inflama
y detrás, quince chetos carcajeando.

Risa verde y biliar, risa cachuza
de garcas reculando en crocs mojados,
de turros en su salsa empantanados,
jilgueros con sonrisa de merluza.

Verde carne fungosa y abombada
con futuro de bolas extirpadas. 


UN HADA TRUCHA EN PÁLIDO FINAL

En otro circo cutre y terminal,
este sorete en leche de bagual
dice que va a un retiro espiritual
en un cotorro de Chapadmalal.

No se va sola la turra serial:
con ella viaja todo el personal,
esa caterva cheta y criminal
que nos empoma haciendo bien el mal.

Va constipada, la Mariu Vidal,
por la catástrofe presidencial.
Ni esa truchita pseudo angelical
podrá salvarla de un percance anal.

Ya no te gastes, pedo de corral:
te romperemos el ojete igual.


Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960). Poeta, escritor…

viernes, 12 de abril de 2019

JULIÁN AXAT Rodolfo Jorge Axat y Ana Inés della Croce, detenidos- desaparecidos el 12 de abril de 1977 en La Plata


RODOLFO JORGE AXAT
ANA INÉS DELLA CROCE
DETENIDOS - DESAPARECIDOS EL 12 DE ABRIL DE 1977 - LA PLATA

42 AÑOS DESPUÉS

Siempre está la foto / En el recuerdo está Ana y está Fel
Detrás / la biblioteca y el fuego / La leña crepita en la chimenea
en la Quinta de Villa Argüello/ Con una mano ella se acaricia la panza
El pelo le llueve lacio por la toca de la mañana
Fel de traje y corbata/ tiene rostro serio/ Ambos miran atribulados
Es un instante de expectación/ Como si percibieran lo que se acerca
El niño en su vientre (o sea / yo) / Los siente/ pero / No sabe / que no los va a conocer
Por el evidente estado del embarazo/ parece correr febrero o marzo de 1976 /
Yo miraré cosas que ustedes no / Aunque digo:
¿Harán el amor estando yo ahí? / ¿Sabrán que los observo detenidamente 42 años después?
¿Qué dirán de la falta del rayo de mi generación?
¿Y si toda la tristeza de esos años se perdiera en nosotros?

Su hijo Julián y sus nietas Juana y Matilda


viernes, 29 de marzo de 2019

JULIÁN AXAT Querido Joaquín





DIALOGO DE ULTRATUMBA CON JOAQUIN V. GONZALEZ


   Querido Joaquín

te escribo para contarte que fui echado como rata
como profesor de tu maravilloso Colegio
pero no te preocupes
eso me pasa por no seguir la línea de Henríquez Ureña
y dejar morirme en el camino al aula
tener que dedicarme al derecho y no la literatura
a esta altura me da cierta vergüenza
aunque escribir poesía en un país de imbéciles
no nos deja lectores  & tampoco alumnos
ayer entraba a las aulas y sentía
el aroma a mortuorio de las autoridades
parecen claveles del aire de un final incierto
limpiando todo el día el sarcófago de su porvenir
trayendo extraños mensajes
infatuados espíritus de alpargatas y sin libros

   Querido Joaquín
qué poco queda de tu Sabato o de tu Gamerro
ese sueño de las luces más cóncavo que convexo
Universidad neutra y aburrida
de otra dimensión
Ya absolutamente desconocida

   Querido Joaquín
no hay peor mal para estos claustros que
el tiempo perdido
desde sus cimientos


Julián Axat, City Bell / La Plata,   28/3/2019







miércoles, 27 de marzo de 2019

GUILLERMO SAAVEDRA Creedence Clearwater Revisited

Siesta de Gato en Congreso de la Lengua

UN PELOTUDO HABLANDO EN ARGENTINO

Prendido a las pelotas de un monarca
pletórico al batir: “José Luis Borges”,
un Tribilín afásico, un San Jorge
carente de zabiola pero garca,

inauguró un congreso de la lengua.
Venciendo al puercoespín Verga Llorosa
en obsecuencia regia y escamosa,
nuestro frígido cuis no tuvo mengua:

cargándose al pasar la concordancia,
su boca siempre occisa de una papa,
meó con gentilicios todo el mapa
de América en fatal extravagancia.

Vas a morir, chuleta, sin Congreso:
tu ojete conjugado por mil presos.



LA FLOR DE LA CANELA REVISITADA

Dejame que te cuente, globerto,
dejame que te diga la escoria
del bolazo que ensarta tu memoria,
del viejo verso gorila de Cambiemos.

Dejame que te cuente, globerto,
ahora que aún te abruma ese verso,
ahora que aún te mece en un sueño
el viejo verso gorila de Cambiemos.

Sarazas en los medios y los trolls en las redes,
mañoso te engrampaba el gordo Durán Barba;
derramaba basura y a vos te despertaba
el odio contra el pobre que en el pecho llevabas.

De Socma a la Rosada, pesado pie los lleva
por la Argentina que se empobrece al ritmo de su opereta;
nos dejaron sin risa con el cuento del tío
y a vos también te garchan aunque no te des cuenta.

Dejame que te cuente, globerto,
ay, dejá que te diga, gorila, mi pensamiento,
a ver si así despertás del sueño
del sueño que confunde, globerto, tus sentimientos.

Afanan desde el Estado hasta que no quede guita,
fogoneando con Santoro, desvariando con Lilita;
nos van a dejar en bolas y en el fondo del infierno,
la muerte acompasará… su paso por el gobierno.

Y recordá que…

Sarazas en los medios y los trolls en las redes,
mañoso te engrampaba el gordo Durán Barba;
derramaba basura y a vos te despertaba
el odio contra el pobre que en el pecho llevabas.

(A propósito de la presunta confusión de un sector del electorado argentino. Desde luego, se sugiere imaginarla cantada por la enorme Chabuca Granda).


MALENA REVISITADA

Lilita enmierda todo como ninguna
y en el Congreso ronca como un sifón.
A yuyo del Proceso su voz perfuma,
Lilita es un sorete sin parangón.
Tal vez en un convento su voz del orto
tomó ese tono espeso y denunciador,
o acaso sus discursos contra el aborto
cuando se pone chiva como un tractor.
Lilita enmierda todo con sus exhortos,
Lilita es un tereso multicolor.

Tu blablá
tiene el frío de los cementerios.
Tu blablá
se hace amarga en el hall del Congreso.
Yo no sé
si tu speech de servicio te excita,
sólo sé que al rumor de tu parla, Lilita,
te siento más frita
que el Gato ladrón.

Tus ojos son dos bolas de oscuro queso,
tus labios dos lombrices con sarampión,
tus manos dos pingajos de puro exceso,
tus venas tienen sangre de paredón.
Tus dichos son croquetas recalentadas
que cruzan sobre el barro de la Nación,
cuando tus operetas no dicen nada
y ladran los fantasmas de Juan Perón.
Lilita grita sola con voz quebrada,
Lilita está en el horno como un lechón.

(A propósito de una denunciadora serial en apuros. Se sugiere imaginarlo en la voz de Raúl Berón con la orquesta de Troilo)


ANDA EL BISCUIT CACHONDO DE MENTIRAS

Pobre biscuit de mierda alcanforada:
le han cambiado la dieta o las pastillas!
Ya no baila cual zombie con ladillas,
ni promete con voz de papa awada.

Ahora grita sus furcios de chimango
bamboleando su culo con aldaba.
Sus ojitos azules –que hechizaban
a un cordobés ortiba y a su chango–

echan chispas de azufre mientras tira
el cadáver del viejo a la letrina
y expectora –Pinocho de vitrina–
que lo calientan mucho las mentiras.

Van a enfriarte, pedo con sortija,
hielo seco en el orto y diez mil pijas.


“MARÍA” REVISITADA

¡Acaso te llamaras solamente Santoro!
Yo sé que sos el eco de un servicio buchón.
Desde hace mucho, mucho, sos un sorete en cloro
sobre un paisaje triste, el de nuestra nación.

La embajada te garpa, chingolo clandestino,
para que vendas carne podrida a precio vil.
Vos sos otro alcahuete del “Gran Diario Argentino”
y amasás bien la mierda que come el perejil.

¡Santoro!
En las sombras de este ispa,
es tu culo el que se crispa...

¡Santoro!
Y es tu voz, pequeña y triste,
de canario sin alpiste
la que pide por favor…

¡Santoro!
¡Ese culo de morrongo
un ejército de chongos
te lo va a partir en dos!

Tus notas son más truchas que el atún boliviano,
incluso te desprecian Fantino con su clan:
con ellos hociqueabas tomado de la mano
y hoy los mandaste al frente, flemón con alquitrán.

¿Quién carajo te trajo, gargajo embalsamado?
Yo sé desde hace mucho que sos operador,
correveidile chasco con olor a pescado.
Te va a sangrar el orto sin tregua y con dolor.

(A propósito de un operador en desgracia. Se sugiere imaginarlo cantado por Marino con la orquesta de Troilo)


COPROFAGUS INQUIETUS TIENE MIEDO

Cagarruta inconsútil que prospera
en transcurrir más mínimo y mierdoso,
pedo eunuco, gargajo comatoso,
ayer volvió a salir de la leonera

donde apantalla inquieto sus miserias
a renovar carnet de paramecio.
Colgado de las bolas por D’Alessio,
este consolador para bacterias

de falsos latinajos, hizo alarde
hincando el diente en el dolor ajeno.
Mucho cagazo esconde ese veneno,
que en este caso es treta de cobardes.

Van a horadar, botón de los servicios,
latines de villeros tu orificio.


CONVIDADOS DE PIEDRA EN UNA ORGÍA

Poderes extranjeros y supranacionales, con algunos personajes
protagónicos y muchos extras, asaltaron el Estado argentino.
(Carlos Barragán)

…los entredichos del poder en la Argentina son una pelea
en un cuarto de dos por dos bajo la bragueta de Estados Unidos.
(Alejandro Modarelli)

Bastó que un solo juez tuviera huevos
para mostrar en bolas la desgracia
de esta parodia gris de democracia,
de este vinagre rancio en odres nuevos.

En medio de una orgía de servicios,
políticos y jueces se la comen
doblada mientras ellos se la ponen
al perejil que paga el estropicio.

Gobiernan sin pudor las embajadas
de un par de timbas supranacionales.
Y guay del que se oponga a esos chacales:
la prensa se los morfa en rebanadas.

Peleamos en el fondo ‘e la bragueta
del Tío Sam y un club de proxenetas.


PEÑA RENGA VOLVIENDO POR SUS FUEROS

Este precoz sorete, encanecido
en Anónima cueva de familia
y gestado una noche de zoofilia,
como un tacto rectal ha resurgido

para rizar el rizo de saraza
de la caterva dizque gobernante.
Con flatulento fiato vigilante,
este colgajo cutre de carnaza

abrió sus cantos pálidos: pa’l Fondo,
pidió respeto y, víctima de esguince,
dijo “Estamos mejor que en 2015”,
con un gesto de surubí cachondo.

Peña renga, te espera un gabinete
de morochos abriéndote el ojete.


Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960). Poeta, escritor…

domingo, 24 de marzo de 2019

GUILLERMO SAAVEDRA Memoria




24 DE MARZO

M ás que nunca, hoy,
E xtender el mantel
M uy ancho y generoso.
O frecer el hilván de la presencia:
R oble añejo y ramilla recién hecha,
I nvocando en nosotros a todos los que faltan.
A usente es solo aquello que se olvida.





Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960). Poeta, escritor…

martes, 5 de marzo de 2019

GUILLERMO SAAVEDRA Butifarra y Carta de amor




   EL FESTI-CLOACA AN(U)AL DE UN BUTIFARRA

“¿Qué tren, qué pan? ¿Tovén? ¡Pesada herencia!
Aserejé… los garcho… Despacito.
Narco ya fue, te juro por papito:
¿No tené lú? ¡Quejate a la gerencia!

Toy de vacanza y… ¡pum!… ¡puta tormenta!
¡Vamo Boquita, vamo lo cuaderno:
tenemo arrepentido, qué moderno!
¡No griten má, bolú, paguen las cuentas!

Tamo mejor, flybondis con garompa;
pamechu un vogüe, off shore: ¡tutto Caputo!
Todo lo grone grasa stán de luto,
tamo en la festi-cloaca de lo trompa.

¿“Pobreza ce…”? ¡Saraza: mucha yuta!”,
graznó antes de morir este hijo ‘e puta.


   CARTA DE AMOR DE UN DELINCUENTE A OTRO

Quiero mudarme a Comodoro Py
para confiarme enteramente a ti,
para que nadie sepa que mentí,
que extorsioné a lo loco y delinquí

como un pirata inglés o magrebí,
y a cuatro manos guita recibí
de mil otarios. Decime que sí,
chichi Ercolini, por favor, decí.

Ya lo tenemos a ese buen gurí,
el fiscal Curi, culo de organdí,
pidiendo a gritos que manden a Py
la causa chota que tienen aquí.

(¡No mandés audios, por favor, tri-trí,
o este Padilla nos pone a parir!)



Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960). Poeta, escritor…